BRISA DE LETRAS

CREACIÓN

2012-01-05T01:26:00.000-03:00

La última alma humana vagó, descolorida y taciturna, por los confines de la entelequia. Ensimismada en un perfecto aburrimiento, creó la eternidad y un Dios misterioso.

FRAGMENTOS DEL INTERIOR – “ANÉCDOTAS NAVIDEÑAS”

2011-12-28T20:23:00.003-03:00

Preparados (finalmente) para pasar la Noche Buena en casa de unos parientes, Isabella, mi hija menor, se detuvo con firmeza frente a la puerta y exclamó: - ¡Olvido las alas!-, y corrió hacia la pieza de juguetes.

Sorprendida al verla, exigí que dejara el inusual atuendo. Luego de una intrincada conversación familiar, entré en razones. Para la niña no era un disfraz, ni mucho menos un capricho. Se trataba de una expresión de su ser.

Feliz, lució su vestimenta, cenó con las alas puestas y disfrutó una Navidad llena de paz.

Esa noche, no sólo yo me quedé sobre la tierra, pensando por qué los adultos nos olvidamos de volar …

FELIZ AÑO NUEVO PARA TODOS LOS VISITANTES DE ESTE RINCONCITO DE LETRAS. LES DESEO SALUD Y TRANQUILIDAD.

INSISTENCIA

2011-12-23T14:12:00.000-03:00

En las tardes de primavera, Leonor baja a la plaza y se sienta frente al nogal para contemplar el ocaso. Pedro hace lo mismo, en silencio. Cuando la arrebolada les entinta el ánimo, regresan felices, cada uno por su cuenta, al lugar que ocupan el resto del tiempo. Ella, se lanza hacia el quinto B hasta su silla de ruedas. Él, perezoso, es quien más tarda en llegar hasta la urna plateada del panteón. En la próxima primavera, quizá, estarán dispuestos a confesarse aquello que no ven.

( Imagen tomada de la web)

Y OLVIDO…

2011-12-20T19:44:00.000-03:00

No podrás encontrarme entre las sombras de las nubes que besan el mar. Ni en la silueta dócil que traza la lluvia en tu ventana. Ya no escucharás las huellas de mis caricias en el bullicio de la hojarasca otoñal. Tu beso tierno arrancó mi mano y me hizo guijarro y olvido…

LA PARTIDA

2011-12-15T14:37:00.002-03:00

Yo la abrazaré bien fuerte y me la llevaré conmigo. No puedo dejarla…conoce todos los secretos. Apañó mis lágrimas el día que papá se fue. Envió los miedos noctámbulos que me asediaban a los abismos del Tártaro. Atesoró mis alas hasta hoy. Fue la única que siempre me acompañó, incondicionalmente. Y aunque esté un poco andrajosa, no pesará demasiado. ¿Quién podrá sospechar que tantos tesoros puedan viajar dentro de una trama de lienzos y plumas? A fin de cuentas, los sueños también pueden mudarse.

INTENCIONES FORNIDAS

2011-12-15T14:28:00.000-03:00

Yo la abrazaré bien fuerte y me la llevaré conmigo. Para lograrlo, necesito entrenarme. Durante las noches, cuando los gritos no me dejan dormir, ejercito los cuadriceps y los bíceps, hago abdominales y levanto las pesas. En las mañanas, al encontrarlo, sudoroso y despeinado, disimulo mis intenciones usando el cigomático mayor. Cuando sea forzudo, nada me detendrá, ni siquiera el miedo que le tiene mi mamá.

MATEO 25,31 -46. O ALGO ASÍ…

2011-12-12T23:44:00.003-03:00

Deseo disfrutar la Navidad junto a ustedes. Porque ustedes me dieron de comer sin medir las calorías. Y cuando enfermé, me llegaron cientos de email, llamadas desde celulares y mensajes de texto con palabras alentadoras. Durante las aciagas siestas de los inviernos y las anchas tardes dominicales, ustedes compartieron conmigo un cafecito, un mate, un chipaco o una sonrisa. El verano que no fui de vacaciones, me recibieron en sus casas, y gozamos de esos inolvidables asaditos argentinos. Recuerdo la primavera en la que estrenamos el LCD (qué bien vimos el partido de fútbol y las novelas latinoamericanas), mientras transpiraba junto a nosotros una cerveza helada. Me gustan ustedes, porque no me eligen por las marcas de mis ropas ni el modelo de mi auto, o por el abultado cacareo de los antecedentes profesionales. Y porque aprendieron a conocer mi corazón, sin interesarse en mi apariencia física. Por eso. Esta Navidad, la pasamos juntos, como siempre. En verdad, les digo…

.
.
( Imagen tomada de la web)

ARGUCIAS INFANTILES

2011-12-11T12:48:00.000-03:00

El pie izquierdo no me quiere hacer ni caso, y las consecuencias de su antojadiza detención serán terribles. Inmóvil, permanezco entre estos pedazos de cristales mientras mamá me mira con ojos endurecidos. -¡Juguemos a las escondidas!- dijo mi hermano menor aburrido de perseguir al gato por toda la casa. Y yo, ingenuo, me puse a contar.

RAYUELA

2011-12-08T17:26:00.000-03:00

El pie izquierdo no me quiere hacer ni caso. -¡Dale Carlitos!¡Dale!- gritan mis amiguitos del barrio. Quieren que gane. A mí me cuesta mantener el equilibrio sobre la cuadrícula. Cada vez que llego al último salto, asiento las muletas. Ellos creen que se trata de un capricho, pero no. Caprichos son los de las noches, cuando mi pie quiere que lo frote y yo no puedo encontrarlo.

Gajes tinturados

2011-12-01T12:46:00.000-03:00

“Por fin quietas, aunque volverán a zarandearse en cualquier momento, como siempre”, piensa Leopoldo, con la barbilla abandonada entre sus manos y una sonrisa incompleta. De repente, se para. Lo atrae un susurro desde la ventana. Aspira la lluvia con los ojos cerrados y brotan las reminiscencias. El aire enrarecido de la habitación se enreda con el olor a tierra mojada. En el jardín, chacotean las hijas de Zeus. Hipnotizado -aún- en el paisaje de la mañana, siente un escalofrío. El lento y punzante hilo lo aduja, nuevamente hacia los papeles sobre el escritorio.“¡Ahí regresan, zumbando, otra vez!”, grita el muchacho, con voz inaudible. Y comienza a escribir.

UNA VENTANA HACIA LA FICCIÓN - Relato- Fragmentos del interior

2011-11-20T23:47:00.001-03:00

UNA VENTANA HACIA LA FICCIÓN

Hoy no podré escribir. Seguro. Lo he intentado durante toda la tarde, pero ha sido inútil. Las ventanas del comedor han continuado colando el mismo bullicio atronador. Mis vecinos. Unos rudos adolescentes, embadurnados de rebeldía y cebada, que se aturden al ritmo de lambadas, cumbias y Wachiturros. Toda la tarde interrumpiéndome. Han revuelto mi escritura de domingo de tal manera, que concluir un párrafo ha resultado una verdadera proeza.

Mientras tanto, la pantalla del computador me muestra un borrador en el que Augusto Almodovar sufre de insomnio. Hace una semana discutió con su mujer sobre el comportamiento de Rodrigo, el hijo de ambos y, desde entonces, ella lo ignora. Llevan casados más de veinte años y este desacuerdo le resulta incómodo y obstinado. Por las noches, cuando ella cree que “el padre controlador” duerme tranquilo, él la oye sollozar.

(“Me preguntaron cómo vivía, me preguntaron. Sobreviviendo, dije, sobreviviendo.

Tengo un poema escrito más de mil veces, en él repito siempre, que mientras alguien proponga muerte sobre esta tierra y se fabriquen armas para la guerra, yo pisaré estos campos, sobreviviendo.

Las garras sonoras de las ventanas traen ahora los sones de Antonio Gieco. Y al compás del “León” vuelvo al borrador de la pantalla).

Durante el día no se dirigen la palabra. El mutismo oculta diferencias y hasta prejuicios sobre la educación de un hijo adolescente. A Eileen no le afligen las prendas deslucidas ni el largo del pelo. O el volumen de la música que inunda la casa. A la madre protectora le basta saber que es uno de los mejores alumnos del colegio y que la novia tenga ese halo cándido de “una chica que bajó del cielo”, como Araceli González.

El padre, en cambio, le critica al muchacho la falta de un proyecto sólido para su futuro o el desconocimiento de los clásicos que zozobran por la biblioteca de la casa o la incesante marejada de amigos huérfanos del faceboock o la comunicación disfrazada en esos raros mensajes de textos del celular, con un idioma casi cifrado. Le critica su ánimo arisco.

(Mi propósito es que Augusto averigüe lo que esconde en su mirada aquel adolescente caprichoso, y por momentos, tarambana.

Las nubes rojizas empapan la bravura juvenil de nostalgia, y la melodía ajena – demasiado versátil- resbala por las molduras, y llega Lerner: “Yo seguiré adelante atravesando nieves, sabe Dios que nunca es tarde para volver a empezar. Volver a empezar, que aún no termina el juego, volver a empezar…”)

–¿Viejo?- pregunta Rodrigo cuando llega –aún eufórico- de jugar al fútbol. La luz encendida del estudio y la taciturnidad le revelan la presencia de su padre.

Augusto está en el estudio. Reposado en el sofá, lee “El vuelo de la reina”. El silencio permite que se sienta la suavidad de las páginas cuando avanzan, dóciles, en medio del aroma del Malbec.

(Llegan, en ese instante, otros adolescentes que se unen entusiastas a la barra vecina como si el día recién comenzara y las ventanas, otra vez demoledoras, tiran ritmos: “tirate un qué, tirate un paso”)

Rodrigo fisgonea la puerta entornada y se abre paso hacia las paredes exteriores que envuelven al padre, quien interrumpe su lectura con una mueca de disgusto. Contempla los ojos negros de su hijo, aproximándose, impetuosos, como si esos ojos pudiesen hablar.

(Y ya casi logro mi objetivo).

Augusto, como Camargo, (el personaje de la novela de Eloy Martínez), desea espiar por esas ventanas enigmáticas. Pero no con un telescopio Brushnell de sesenta y siete centímetros montado sobre un trípode, sino con una lupa. Él, “el padre controlador”, quiere tener una lupa Circus de diecinueve milímetros de diámetro para penetrar en esas oscuras hendiduras genéticas y saber que hay detrás de ellas.

Y se acerca, se acerca, se acerca y por esas ventanas sólo escucha un bullicio atronador, embadurnado de rebeldía y cebada.

TEXTO CORREGIDO POR CORAZÓN DE DULCE DE LECHE, A QUIEN AGRADEZCO TANTO...

TRANSFERENCIAS

2011-11-18T14:53:00.001-03:00

La primera vez fue escalofriante. Aníbal regresó cubierto de polvo de ladrillo, la garganta reseca y los ojos teñidos con hebras rojizas. Un fuerte espasmo lo trajo de ese sueño en el cual se derrumbaba un edificio. El susto le duró hasta el sueño siguiente, cuando su mujer lo encontró con unas prendas femeninas enrolladas entre las piernas.

Y así, sueño tras sueño, fue acostumbrándose a ese limbo compartido y a la silenciosa complicidad de su esposa.

Una pandilla de hechiceros dejó a Aníbal del tamaño de una hormiga. Adela llora todas las noches, desde aquel último sueño.

Él, le grita que se quede tranquila, que está a su lado, que jamás la abandonaría. Pero Marta no puede escucharlo.

ABLACC

2011-11-17T13:34:00.001-03:00

UNIDOS, TODOS.
Gracias a Jesus E. y a quienes nos permiten crecer en este maravilloso oficio de transmitir vida a través de las palabras...

TRAVESURA CANINA

2011-11-17T13:27:00.001-03:00

“Muerto pero mío”, pensó para sí la niña, disimulando la villanía con una mueca de congoja. Después de todo, fue ella quien entretuvo a Eulogia para que Guille sustrajera el recipiente de la cocina, y recolectó las hormigas, los escarabajos y cuantas lombrices pudo encontrar escarbando el jardín.

“¡No!”. “¡No!”. “¡No y no!”, respondía Guille a cada pedido de su hermana, que fue transformándose de una súplica compasiva a un sollozo desamparado. Y nada.

Faltaba una semana para la feria de ciencias en la escuela, y Romina no había logrado que su hermano le prestara el sapo, ni siquiera por unos minutos.

Durante la noche, decidida y porfiada, una pequeña mano exploradora liberó de su cautiverio al disputado anfibio. Cacique aprovecharía la oportunidad, seguro. Y Guille, lo necesitaba vivo…

RELATO DE UN HOMBRE MUERTO

2011-11-16T13:15:00.001-03:00

Morí un día inusitado. Sin necesidad de un funeral ni un sermón empalagoso. La mañana había comenzado con la odiosa resonancia del despertador a las seis menos veinte. Luego, el prolijo itinerario higiénico de veinte minutos: un cuenco de dedos que arrastra el agua fresca al rostro adormilado y la sonrisa blanca, preparándose para los embates urbanos. El aluvión de gotas redentoras se encargaba de renovar el resto de la osamenta. Como todos los días. Todos.

En seguida, el periódico traspasando el desayuno y los noticieros engullendo la soledad. El autobús puntual, frenando a las seis y media en la parada de la esquina. Como siempre, frenando a las seis y media, excepto hoy.

ALAS AL VIENTO: UN VIAJE POR LA NAVE DE LOS LOCOS

2011-11-09T02:14:00.000-03:00

Un click en LA NAVE DE LOS LOCOS y podrán sentir mi alegría.

Gracias a Fernando Valls, por este viaje feliz

APÓSTOL

2011-11-09T02:02:00.000-03:00

Continua meciéndote, inmune, en el océano del alfabeto. Ronda obstinado aunque las voces del olvido ciernan tu memoria. No asientes tu pesar sobre mis ojos que imploran tu magia para blandir las alas.

Poeta, aférrate al reverso del espejo o al fervor de las cenizas, pero no me entierres.

ORIGEN

2011-11-09T01:52:00.000-03:00

La sien humedecida de Maria y sus puños agrietados delataban el esfuerzo. Sus quejidos asustaban. El dolor cedía y las mantas carmín envolvían la figura amoratada.

La devastadora tarea culminó en una tierna caricia y vagidos dulces.

El niño había nacido.

Devastación migratoria

2011-11-07T01:24:00.000-03:00

Y nada más existió hasta el próximo tren. Polvo y sueños esparcidos por todo el pueblo.

–Hubiéramos comenzado por nuestros muertos - dijeron los segadores-. Mientras permanezca la memoria, volveremos a intentarlo...

MISTERIO

2011-11-03T09:21:00.000-03:00

Como tantas veces había hecho de niño, extendió sus brazos. Ahora podía alcanzarlo sin necesidad de argucias. Antes debía trepar, a hurtadillas, las escalinatas del altar y burlar la custodia de feligreses, que siempre recitaban una lluvia de oraciones doloridas. Con la casulla sobre el alba y la estola, elevó la barbilla, presionó los párpados, y en el más insondable y sordo silencio, preguntó: ¿estás?

IMAGINACIÓN EXPLOSIVA

2011-10-19T14:52:00.002-03:00

No pudo evitar mirar de reojo la puerta del apartamento. La vecina se había transformado en una especie de obsesión. Una mirada de desgaire le bastó para terminar de enloquecer. Esa cerilla que sostenía su mano sería suficiente...El fuego se propagaría de la puerta a los silloncitos del living, confortables para los arrumacos. Luego a la habitación de caramelo llena de sueños impúdicos. Las llamas devorarían todo. Ardería como su corazón. Esa cerilla que sostenía su mano sería suficiente para encender el cigarro y evitar que su imaginación saltara en pedazos.

CONEXIONES IGNORADAS- Fragmentos del Interior

2011-10-18T22:38:00.001-03:00

Desde el comedor, observo a mis hijos jugar: Isabella oculta uno de sus ojos de miel tras un parche de pirata, Eze arma unos rasti, la teacher Helena speaks a few words que algunos pretenden entender. Se burlan de la PC, el iPAD, la net, la notebook, la play ( I,II,III ), la wii. Están conectados al mundo, sonríen. Les basta unos trastos de cartón y algunos polímeros para plasmar sus ideas. Vaya a saber a dónde llegan con tanta imaginación...

INGENUIDAD

2011-10-06T01:08:00.000-03:00

Son las doce horas, un minuto y quince segundos. Nada…Seguí fielmente las indicaciones de la anciana. Una noche de luna llena, en el quinto peldaño de las escaleras universitarias, tres saltitos con los pies descalzos y los ojos cerrados por diez minutos. Así pasó un mes, y otro y, nada. Perdí dos pares de zapatos y una noche, de repente, mi bicicleta se transformó en calabaza. Sólo quiero encontrar un príncipe. Olvido algo, seguro. Insistiré el próximo mes.

UNTITLED

2011-09-27T02:46:00.001-03:00

Llueve. La ciudad ahogada no detiene su rito. Las veredas desbordadas de paraguas y hosquedades muestran el derrotero de tantas soledades. La estridencia de las bocinas reproduce un idioma ancestral, mientras los autobuses descuidados escupen el hedor del aguacero.

Nuestras vidas no son ajenas a esa húmeda carga urbana. Aunque las gotas de tristeza no se esculpan en los rostros y los labios amordacen un secreto. Igual, la ciudad no se detiene…

"ENTRE VECINOS"

2011-09-25T21:56:00.002-03:00

Del cómo, dónde y cuándo, de un por qué sin respuestas.

Mi lugar para escribir es un universo invisible habitado por la estridencia del hogar, asediado por aventuras cotidianas que me mantienen viva. En esas treguas de la realidad, me entrego plena y con “desparpajo estético” (como dice un amigo), al cascabeleo de la ficción.

Así nacen los cuentos. Así nació “Entre vecinos”, unos días antes del cierre del Concurso. En medio de berrinches y juegos de niños, y el aroma de la comida recién horneada y mis amores tocando la guitarra y cantando.

Luego, las apostillas y las correcciones que no tardan en llegar y los buenos amigos que arguyen sobre los méritos y el naufragio. El computador atestado de palabras que no entiende y la expresión dulce y antojadiza de la pequeña de la casa que intenta distraerme: -¡mamá, hoy no te voy a dejar escribir!-. Así, con la única certeza de no saber a dónde se llega cada vez que se comienza…

Espero que les guste el cuento. Yo, especialmente, agradezco a CORAZÓN DE DULCE DE LECHE, por TODO, TODO. Y a los otros amigos que gentilmente, me regalaron su tiempo, sus críticas y el apoyo incondicional.

“ENTRE VECINOS”

Giovanni De Luca es un envidioso implacable. Lo supe, con certeza, el primer día que destruyó las flores. Esa tarde –cuando todos se marcharon- bailó una tarantela sobre las margaritas. Comenzó sacudiendo, de un lado a otro, metatarsos y falanges, y le siguió el movimiento de todos los miembros, con tal fuerza y velocidad, que la danza parecía impregnada de un poder taumatúrgico, encantador, porque fue el día en que más beneficios me causaron sus desaires.

Tardé en notar la envidia –o no quise hacerlo antes-. Ese ambiente deletéreo era perceptible para todos aquellos que nos rodeaban, excepto para mí.

La diferencia entre nosotros está en que él se nutre de las rivalidades y yo simplemente sonrío feliz.

Quizá la vecindad que compartimos, por más de treinta años, haya contribuido a su inusitada y pertinaz atención.

El sábado que llegamos al barrio –recién casados– en nuestro Peugeot 504, advertimos la presencia de una silueta de talla corta y pronunciado perfil, que fue devorada inmediatamente por las cortinas del ventanal de la casa contigua. Aquella sombra nos acompañaría cada fin de semana, hasta que, un Domingo de Ramos, después de misa, todo cambió. El padre Venancio nos presentó. “Mucho gusto”, dijo, y fue la única vez que vi su sonrisa. “Marconi”, “Marconi”, repetía moviendo la cabeza de arriba para abajo, con una mueca de asombro, como si no nos hubiera conocido de antes. “Qual è il tuo rapporto con Guglielmo Marconi?” preguntó con la voz prestada de sus mayores. Sonreí (esta clase de averiguaciones me recuerdan al aviador, y a las personas que nunca logran ver una serpiente boa que se traga un elefante). “Pobre”, pensé para mí, “siempre va a necesitar explicaciones”.

Los años siguientes fueron todos iguales. Una pareja de jóvenes enamorados que de la mesa a la cama y de la cama al trabajo y del trabajo a la mesa, erigieron una espiral de sueños que fueron cumpliéndose paulatinamente: los niños, la esperanza democrática, el ascenso en la empresa, el auto nuevo, los amigos del Rotary. El vecino de mal genio prefería la pesadilla de las dictaduras y se jactaba por sus atrevidos gustos sobre las mujeres. Joaquín y Pedro, mis hijos varones, tenían prohibido jugar a la pelota en la vereda. Todos conocíamos el celo desmedido con que Giovanni vigilaba su Ferrari 288. Cuando él comenzaba a gritar los goles del Milan, nosotros ya nos habíamos desangrado aullando con “la mano de Dios”.

Sólo Francesca era su debilidad. Siempre había un comensal demás, cuando el aroma de la salsa sacudía las cortinas de su casa. “Esta mujer sabe que a los italianos nos conquistan por el estómago” decía cada vez que la sorprendía amasando los fideos.

El día en que celebré mis cincuenta años, los amigos del club me regalaron un cuadro de Vito Campanella, “Diálogo metafísico“. El vecino analizó los detalles de la obra y murmuró insolente: “No me gusta, demasiado surrealismo entorpece la ficción”. Unos meses más tarde lo encontraría en el Museo Municipal de Bellas Artes de La Plata, en una importante exposición retrospectiva dedicada al pintor.

La literatura rara vez había logrado que coincidiéramos, aunque aún recuerdo aquella noche cuando comentamos los estupendos cuentos de Héctor Tizón, Dante Cayetano Fiorentino, Anderson Imbert, Juan Carlos Dávalos, Pedro Mairal, David Lagmanovich, Luis Franco. Sentí, por instantes, que podía redimirse de cargar el envoltorio de tantas contrariedades. Pero no. Apenas comenzó a resaltar las virtudes poéticas de Adelfa Durrié, disentimos. De repente, sus aspavientos, desbordados de enojo, provocaron en mí un efecto contrario y me fue imposible reprimir un estallido de risa que pronto se convirtió en estruendosas carcajadas. ¡Adelfa Durrié!

Ese día peleamos, y le pregunté consternado: “¿De qué me acusas Giovanni?”. “De ser feliz, Giuseppe”, me confesó. Y dejamos de hablarnos. En realidad, fue él quien enmudeció y desapareció entre los cortinados, como la primera vez.

Durante su funeral, dos años más tarde, creí entrever una silueta de talla corta y bigotes petulantes, que se desvaneció fugaz.

Hace tres meses, volvimos a ser vecinos. Debido a sus ruidosas ocurrencias, Francesca y mis hijos me visitan más a menudo y los nietos llenan la hornacina de flores.

“Giuseppe, cosa stai facendo?”, pronuncia el envidioso cada día. Yo nunca le contesto. Sonrío, mientras él baila tarantelas sobre las frescas margaritas, en las tardes de los muertos.

Publicado en Diario El Liberal ( 6/11/2011) http://www.elliberal.com.ar/ampliada.php?ID=17241

( Seudónimo: Antigua) MARÍA FABIANA CALDERARI

COMPARTO UNA ALEGRIA- Fragmentos del interior

2011-09-25T12:50:00.001-03:00

El Consejo Norte Cultura realizo el acto de entrega de premios y presentación del libro del I Concurso Regional de Cuento; este acto contó con la presencia de funcionarios provinciales, personalidades de la cultura y los 11 premiados por la región ellos son:

Gran premio Regional Rogelio Signes de la Provincia de Tucumán

Premios por Provincia:

Héctor Omar Quijano de la Provincia de Catamarca.

Julio Misael Herrera de la Provincia de Catamarca

Agustín Guerrero de la Provincia de Jujuy

José Mariano García de la provincia de Jujuy

Emanuel Hernán Carrizo de la Provincia de Salta

Idangel Betancourt de la Provincia de Salta

María Fabiana Calderari de la Provincia de Santiago del Estero

María Pía Danielsen de la Provincia de Santiago del Estero

Pablo Cerone de la Provincia de Tucuman

Sara Graciela Rivas de la Provincia de Tucuman

El Jurado estuvo integrado por referentes de las letras de la Región Noroeste: Liliana Massara (Tucumán), Liliana Bellone (Salta), Marta Graciela Terrera (Santiago del Estero), María Eduarda Mirande (Jujuy) y Juana Collado de Sastre (Catamarca).

La presentación estuvo a cargo del Escritor Santiago Sylvester y el jurado por la provincia de Santiago del Estero, Prof. Marta Graciela Terrera.

Y nosotros, los premiados:

DESPEDIDA PARA MI TIA BLANCA – Fragmentos del interior

2011-09-20T01:47:00.005-03:00

Con el encanto inaugural de la primavera se abrió un portal hacia el cielo. Sin amarras ni sombras, viajaste sumida en un tranquilo sueño. Mi padre, sonriendo, tomó tu mano derecha. Ahora podrá leerte sus escritos y recitar con voz de trueno tus poesías. Tu amor, Alberto, besó tus mejillas encendidas y acurrucaste otra vez a tu pequeño niño. Tu nieta pintó en tu regazo un brillante arco iris. Margarita y José Alejandro, junto a tus hermanos, prepararon un banquete, en una mesa larga y ruidosa, como antes, cuando niños, en El Palmar. ¡Ay, El Palmar!, tierra fecunda de ensueños, y esa maravillosa historia de los Calderari, que nos prometimos escribir...

Los otros amores nos quedamos aquí. Hijos, hermanos, cuñados, yernos, nueras, nietos, bisnietos, sobrinos, sobrinos nietos, primos. Un linaje forjado de pasiones, sostenido, en estos momentos que duelen, con la entereza que nos enseñaste. Algunos, sin comprender aún tu partida.

Catedrática en las cuestiones de la vida (resistí la enfermedad de mi papá alimentándome de tus consejos sabios), sobresaliente cocinera (tu paso por mi casa me enseñó a preparar el mejor merengue, y custodio algunos secretos sobre repostería que quizá interesen a otras cocineritas que despertarán después), poeta tímida y oculta ( gentilmente me regalaste, hace tiempo, esa poesía para mis maestros, en su día).

Uniste, con habilidad y dulzura, la vehemencia y la sensatez, irradiando firmeza y equilibrio. ¡Te vamos a extrañar!

Ahora, mientras unos lloran, se alborotan y enmudecen, otros (los que están cerca) acarician tus manos terrenas remozando los recuerdos. Quienes estamos lejos, reprochamos al tiempo por la distancia. Imitando tu fortaleza, elijo evocarte con palabras.

Este caudaloso río rojo que dibuja nuestros dones, "TE REGALA ESTAS FLORES, QUE NADIE LAS VE”.

Hasta pronto...

PROMESAS

2011-09-16T15:19:00.003-03:00

Tú y yo podremos pasear juntos bajo ese cielo estrellado. París es tu sueño de novia y mi sueño es tu sonrisa. Aún no es tarde. Apenas pase este aguacero que humedece nuestros días, lucirás el vestido de guipures donde aún anidan los zorzales. Cruzaremos nuestros brazos enamorados y, llena de ensueño, sostendrás un ramo de gardenias entre tus manos, cuando éstas dejen de temblar.

LA PARTIDA

2011-09-14T13:30:00.002-03:00

La noche es una estrella en tu cucharilla. Su luz es menos tenue que la realidad. La acercas, con parsimonia, hacia tu boca. Intento no mirarte, mordiendo el engaño que se cuela por mi espalda. Ni siquiera te detienes cuando tu nariz intuye el desenlace. El color de la oscuridad sorbe tu cuerpo. Y yo me marcho. Aunque el recuerdo sea el peor veneno.

LA SUERTE

2011-09-06T00:38:00.002-03:00

Hice cuanto pude para evitar estos escombros que entumecen mi espalda. Oculté la escalera de mi mamá en el galpón del abuelo (aunque subir demandara más esfuerzos y raspaduras) y até los paraguas en las hamacas del jardín. Me deshice de los candelabros de la abuela. El tío Tito estaba de viaje por la Quebrada de Humahuaca y no regresaría hasta el verano. Sin grillos ni espejos alrededor. El momento apropiado.

Con el aplomo de un gorrión ubiqué el pie derecho. Luego, un leve envión y el otro pie; pegaditos, pasito a pasito. En el equilibrio insonoro de ese vuelo imaginario solté las argollas con sigilosa destreza. Y tuvo que maullar el gato blanco del vecino.

NÁUFRAGOS

2011-08-31T00:14:00.000-03:00

Podríamos embarcarnos juntos. Transmutarnos como el amor, y ser nostalgia en el jadeo del viento. Deshacer las amarras. Ser el latido del mar que arrulla a las olas o la sal que se asienta en la arena. O la nada, cuando la ciudad nos duele tanto…

CRÓNICAS DE UN VIAJE AL CENTRO DEL CORAZÓN (Cuyas vicisitudes no surcarán océanos en ninguna Nave, pero alimentarán el alma de algunos locos…)

2011-08-25T18:32:00.001-03:00

Ese domingo festejamos el día del niño. No iba a ser un domingo igual a esos otros domingos, al menos no para nosotros. Y así fue.

Acompañamos al Coro de Niños de la Provincia al CEPSI (Centro Provincial de Salud infantil). Los integrantes del coro, junto a su profesor, prepararon días antes juguetes y golosinas para endulzar aún más las voces. Y convidaron tanta alegría que no faltaron las sonrisas mojadas.

Algunos papás que compartimos tan maravillosa odisea, aprendimos que los niños enseñan a través de pequeños gestos, con miradas cándidas y manos llenas. Aprendimos a sentir a Dios en la fortaleza de los médicos (algunos de ellos vestidos de payasos) y en la algarabía de las enfermeras, que con grandes cuidados acercaron a los niñitos internados para que escucharan los cánticos infantiles.

En este paseo zigzagueante (porque debo confesarles que por momentos atravesamos algunos pantanos húmedos, y profundos pasadizos saturados de dolor) la mejor parte fue encontrarnos en el centro de nuestros corazones, allí donde el otro lado de la vida, que a menudo no deseamos ver, se atrinchera junto al amor y la solidaridad.

Después de un viaje tan encantador, no hay modo de seguir siendo el mismo de antes…

COMO LOS LAPACHOS... Fragmentos del interior

2011-08-19T01:02:00.001-03:00

En la vereda de la casa paterna había un lapacho. Nuestro entrañable lapacho rosa. Crecí con ese olor a primavera penetrando cada julio por las ventanas. Acostumbrábamos a jugar bajo esa copa generosa de color y perfume. Una belleza escandalosa que sin mezquindades, derramaba sobre el paisaje los preludios de la estación de las flores.

Estas son algunas imágenes de lapachos que crecen en Santiago del Estero. Como los recuerdos de mi niñez, florecen en esta tierra prestada. Con candidez. Sin esperar nada a cambio. Invitando a los sentidos.

Me pregunto por qué los hombres no logramos parecernos a los lapachos en flor…

LAS VOCES. AQUÍ. AHORA. Fragmentos del interior

2011-08-13T19:40:00.005-03:00

PRIMER ENCUENTRO INTERNACIONAL DE MICRORRELATOS-SANTIAGO DEL ESTERO.

Sr. Antonio Cruz. Sr. Rodolfo Legname.Sra. Natividad Nassif . Sr Alejandro Vaccaro.

Carrusel de microrrelatos: Sra. Sandra Lopez Paz. Sra Heidi Rotulo.

Carrusel de microrrelatos: Sr. Raúl Lima. Fabiana Calderari

Sr. Jaime Muñoz Vargas

Carrusel de micros: Sr. Fabián Vique. Sr Jaime Muñoz Vargas. Sra. Nanim Rekacz. Sra. Silvia Pícoli. Sr. Eugenio Mandrini. Sr.Eduardo Albarracín.

Nuestros jóvenes: Estefanía Paez. Adriana Coman, Pablo Albornoz, Gabriel Hoyos Izurieta, Esteban Ibarra.

Sra. Susana Lares, Sra. Norah Scarpa Filsinger, Sra. Magui Montero, Sr. Andrés Navarro, Sr. Luis Taborda, Sr. Orlando Romano.

Carrusel de micros: Sra. Ildiko Nassr. Sr. Martín Gardella. Sr Antonio Cruz, Sra Pia Danielsen, Sr. Rony Vasquez, Sr. David Slodky.

Sra Hebe Luz Avila, Sra. Violeta Rojo, Sr. Raúl Lima, Fabiana Calderari.

Nanim Rekacz, Raúl Lima, María Pia Danielsen y Fabiana Calderari.

Nanim Rekzac, Raúl Lima, María Pia Danielsen, Silvia Pícoli, Sandra López Paz , Fabiana Calderari.

Orlando Romano ( junto a su hijito) , Violeta Rojo. Fabiana Calderari

Sr. Rony Vasquez Guevara

Sr. Dante Cayetano Fiorentino y su Sra. esposa. Sr. Andrés Rivas, Sr. Rodolfo Legname, Sr. Raúl Lima, Fabiana Calderari.

Junto a Fabián Vique.

Adriana Coman, Fabián Vique, Rony Vasquez, Hebe Luz Avila , Martín Gardella, Fabiana Calderari

Las fotografías ( las buenas fotografias) son de Nanim Rekacz, ( las otras son de mí autoría) Gracias Nanim.

LA VENGANZA

2011-07-29T22:58:00.000-03:00

Después de todo, la lentitud de la muerte es el peor castigo.

Al pecoso le bastó apuntar con precisión en una agenda desgastada: “A las tres, el cinco”. Luego me dio instrucciones para el depósito del dinero.

¿Quién podría sospechar de un muchacho de sonrisa cómoda, con el sol ensortijado en su cabellera y lleno de pecas y entusiasmo? Ni siquiera Lombroso o Ferri desconfiarían. Como yo, que también me fié de ella, de su belleza peligrosa y sus enigmáticas ausencias.

El pecoso llamó en la fecha convenida y no supe más de él.

“Hecho; con un torpe suspiro se desprendió de la vida”, dijo con una voz gutural y colgó el teléfono.

Desde ese día endemoniado me apoltroné, despavorido e insatisfecho. Creí que ante su muerte merecida, quedaría henchido de gozo, empero estoy muriéndome lentamente.

Ella sí que supo vengarse…

EL POZO

2011-07-13T22:22:00.001-03:00

Como si estuviese auscultando mi ombligo. Profundo, misterioso. Pero desde adentro. Hundido en una confusa perspectiva interior. Sin escondrijos. Apenas sostenido por una íntima esperanza. (Descubrir un vértice de luz. Rozar, al menos una vez más, la vida).
A menudo irrumpe la impaciencia. Alguien me rescatará. Si, seguro.

.
.

(Cuadro "Emerger", de Susana Boettner, artista plástica argentina )

EL MENDIGO

2011-07-03T19:30:00.004-03:00

Siempre lo encontrábamos arrinconado, debajo del mismo umbral, cerca del colegio. (Lo habían perseguido varias veces, pero él regresaba, impertérrito, a su guarida). No puede ver y tiene la oreja derecha más pequeña. Sus pies son grandes.

En los días fríos sus ojos parecían de cera.

Nunca nos hablaba. Cuando pasábamos junto a él, mi hermano depositaba en la latita oxidada algunas monedas. Luego del tintineo, él movía la cabeza de arriba para abajo, en señal de agradecimiento.

Ayer, mi hermano estaba apurado y pasó de largo. Yo, en cambio, me detuve y le susurré al oído, mientras Joaquín me llamaba a gritos.

Hoy, antes de llegar al colegio, mi hermano sorprendido dice: –¿Viste?. ¡No está el mendigo! ¿Qué le entregaste ayer, si nunca tienes monedas?

-Le convidé parte de mi felicidad – respondo contenta.

.
.
(Imagen tomada de la web)

DONDEQUIERA . Fragmentos del Interior

2011-07-01T16:40:00.001-03:00

DONDEQUIERA

La franjita roja atraviesa el alma, aunque se griten menos goles y se descienda a disgusto.

La camiseta es un amor que se hereda. Dondequiera que vaya, ese amor permanece…

(Próximo partido: RIVER PLATE & CHACARITA JUNIORS. ¡Aliente Moni, aliente! )

INTENCIONES

2011-07-01T16:12:00.000-03:00

Cinco peldaños más y el pasillo. Doce pasos y alcanzo la puerta. Pasos temblorosos.

Allí estarás, con tus ojos negros de serpiente que devoran mis entrañas. Y la corbata enlazada al cuello, como se trenzan y adujan las pasiones. Allí donde no debo.

Veinte pasos menos. Cuatro. El rellano de la escalera donde se asienta el sudor. Y la otra puerta.

NO ES UN CUENTO

2011-06-27T02:05:00.000-03:00

En las ficciones, los besos suelen convertir sapos en elegantes príncipes y princesas.

En la vida real un beso es más poderoso. Rescata de la soledad, de la apatía, del desamor.

Un simple beso… Aventurémonos a sentir el encantamiento.

.
.
(Imagen tomada de la web)

EL AMIGO. Fragmentos del Interior

2011-06-07T02:33:00.002-03:00

“Si he hablado mal, muéstrame en qué, pero si he hablado bien, ¿por qué me pegas? “ (Juan18, 23)
"Les aseguro que uno de ustedes me va a entregar, uno que comparte mi pan" ( Marcos, 14,18)

Duele.

¿Qué podrá hacer con treinta monedas de plata?

Ni el peso del ajetreado metal ni la liviandad de un corazón insulso sostienen la eternidad…

LA NOTICIA

2011-06-07T01:47:00.000-03:00

Sus tortas son las mejores. Ni siquiera Delfina –quien más tiempo pasa con la abuela- ha logrado imitar el sabor especial que tienen sus preparaciones. Voy a extrañar también sus cánticos matutinos y el pesebre lleno de dulces. Sólo la abuela lo sabe. El alboroto de las sirenas les llega como un zumbido escalofriante. Es la única que no se sobresalta cuando un hombre vestido con un extraño uniforme azul, llama a la puerta.

EL VÍNCULO DE LA HUMANIDAD

2011-05-30T19:37:00.003-03:00

El mar hambriento abría sus fauces para devorar al sol anaranjado. Ellos lo observaban atónitos, tendidos sobre la arena.

Un escorpión rojizo trepó la empalizada del castillo y entró en los aposentos del rey.

¬El enemigo acecha. ¡Preparemos las armas! ¬exclamó uno de los mosqueteros, desnudando la espada con liviana destreza. El otro lo detuvo asentando su pequeña mano sobre el pecho.

¬Abatiremos al intruso ¬recitó con voz de acero. Recogió la paleta aún humedecida y el baldecito con restos de arena y añadió hincado de rodillas: ¬Intentaremos primero con la palabra.

Fragmentos del interior. JUEGOS ENMASCARADOS

2011-05-29T21:40:00.004-03:00

Todos se encaminan hacia ella, como si fueran una hilera obediente de hormigas. Decidí subirme a esa fina cuerda. ¡Cuántos espectadores! Tiesa y frágil. Dispuesta a realizar todas las cabriolas que me permitiesen la complicidad de la corriente y el ocio. Bajé rápidamente. Me dí cuenta a tiempo de la propensión a cortarse que tienen esas redes…

(No son para mí esos juegos. Me gusta la comunicación entre las personas. Co mu ni ca ción. No pude acostumbrarme a esos rostros vacuos y solitarios que se entretienen con naderías, ni a los otros rostros instruidos que buscan un tesoro inexistente en medio de la Red. No me busquen allí.

Me fui de boooooo…)

( Imagenes tomadas de la web, Francis Bacon )

DAR OÍDOS

2011-05-29T20:15:00.001-03:00

Oigo voces. Todo el tiempo. Voces que se pierden erráticas por los senderos del acostumbramiento, como lo hacen las gotas huérfanas de un grifo atascado a medianoche. La tierna voz de una niña que pide el biberón porque siente hambre. ¿Me alcanzas un vaso de agua?, dice el abuelo. La vecina es más insistente, quiere conversar con cada persona que pasa por la vereda. Necesito un abrazo, musita un enamorado. “Los niños del mundo queremos sembrar la semilla de paz, para que juntos la cultivemos y pueda feliz germinar”, canta un coro de niños. ¡No olviden los abrigos!, exclama una madre antes que la puerta se cierre. ¿Podrías jugar conmigo cuando termines la tarea?, suplica una hermanita menor. Todo el tiempo las oigo. ¿Por qué los vivos no pueden oírlas?

EL OLEAJE

2011-05-24T15:20:00.002-03:00

Él tiene la mirada sumergida. Oleaje va, oleaje viene. Antes, las olas le parecían más altas y menos bravas.

El estupor del sol le desarma sobre las mejillas unas cuantas gotas salinas. Aunque casi siempre gélida y azorada, la vida es como el mar. Oleaje va, oleaje viene.

(Imagen tomada de la web)

EL VIAJE

2011-05-10T15:23:00.006-03:00

Estaba frente a la ventana. Sobre sus manos se asentaba el mentón apenas pronunciado. La lluvia mojaba su rostro ocultando los rescoldos del amor.

— ¿Qué haces? —le pregunto una voz ronca entre las mantas del lecho.
Sus ojos retornaron con un leve parpadeo. Plegó las alas y sólo le sonrió.

( Imagen tomada de la web)

SIEMPRE

2011-04-30T14:48:00.002-03:00

SIEMPRE...

Sin palabras. ( Él dejó escritas las que se necesitan…)

FRAGMENTOS DEL INTERIOR. LA PASCUA

2011-04-22T02:33:00.008-03:00

La celebración de la Pascua, me trae muchas reminiscencias. La frondosa procesión recorriendo las calles del pueblo. La llovizna de esos días tristes. Los ancianos; los más devotos, quienes arrastraban pasito a pasito una voluntad exhausta. Yo los observaba detenidamente, sobretodo cuando cantaban (porque hacían llegar las vocales al cielo), provocando una sensación macilenta. Los más jóvenes parecían extraños, presumían sus vestimentas, y de cuando en cuando, inventaban muecas de desconsuelo. Los niños, siempre atentos a todo, procurábamos no soltarnos de las manos de los mayores. Una vez me distraje, y de no ser por el gabán anaranjado del abuelo, hubiera sido devorado por el espantoso frío de la orfandad.

Mi mamá solía quedarse en la casa, preparando los pescados (nunca entendí el ayuno, y menos aún, el tener que privarnos, en las vísperas de la resurrección, de los asados que hacía mi padre, justo cuando él disponía de más tiempo para disfrutar en el hogar).

El vía crucis viviente era lo más conmovedor. Un grupo de alumnos y actores contratados representaban escenas de la vida de Jesús. A mí no me importaban sus ficciones. En esos momentos reales abominaba con furia a Poncio Pilato. Sentía ganas de rescatar a Jesús y bajarlo del madero.

Cuando regresábamos, la otra angustia que padecíamos los niños era esperar hasta el domingo. Los huevos de Pascua se guardaban en la alacena. Obedientes, debíamos conformarnos con abrir la puertita y sentir el dulce aroma indomable del chocolate. Las sonrisas regresaban durante el asado y la reunión familiar se prolongaba hasta la tarde. Nos peleábamos por romper los huevos, bastaba un solo golpe certero para disfrutar de los pedazos asimétricos. Los abuelos también competían por los trozos más grandes de chocolate.

Esas eran las Pascuas de mi niñez. Como entonces, estoy intentando rescatar a quienes penden de una cruz. Conservo el aborrecimiento por Poncio Pilato (lo encuentro, a menudo, multiplicado, como los panes) En Semana Santa no como pescados. Mis ayunos son otros ayunos. Esos que verdaderamente me cuestan...

Vivo este tiempo en constante preparación espiritual. No me detengo en el martirio de Jesús, sino en el amor que nos enseñó.

FELICES PASCUAS PARA TODOS. QUE JESÚS RESUCITADO TRAIGA ALEGRÍA A SUS HOGARES.

.

.( Imagen tomada de la web)

VIDA ALTERNA

2011-03-25T19:29:00.004-03:00

Luego de preparada la cena, la cocina brilla. Enciende las velas del comedor y lo espera en silencio frente al piano. A él no le gusta Chopin, a nosotras si. Comienzo a tocar Nocturne Opus 9 y sólo en esos momentos el universo parece ordenado y simple. Ella me detiene a tiempo, justo cuando él llega. Acondiciona los pliegues de su falda y le sonríe temerosa. Esa vida la atormenta, lo sé. ”Sumisa”, le susurro y con un ligero y acostumbrado mohín coloca su pelo detrás de la oreja, ahuyentándome. Me largo. Si. Hoy me voy, mas un día de éstos abriré todas las ventanas para disfrutar de la lluvia otoñal. Y no me importarán los lloriqueos ni las aureolas amoratadas. Un día de éstos…

(Cuadro de David Friedrich, pintor alemán, "La mujer en la ventana" . Imagen tomada de la web)

CUANDO ME DUERMA...Fragmentos del interior.

2011-03-19T05:27:00.003-03:00

Cuando me duerma, voy a soñar que la naturaleza no fustigó la tierra y el mar del extremo oriente. Y que Muamar el Gadafi no es más que un viajante de comercio inventado por Kafka. Y que la tierra de occidente trabaja con herramientas hechas de paz. Y que las aguas del río Salado ya no son lágrimas gruesas en el rostro de Argentina. En mi sueño, los gremios del transporte van a trabajar. Voy a soñar que todas las casas son las guaridas de los héroes cotidianos; que este escenario de la realidad es el sueño de un coloso que despierta mientras me duermo…

(Imagen tomada de la web)

EL RELOJ

2011-03-16T22:07:00.003-03:00

La piel se le escapa por la sima de los huesos, como el tiempo. La casa huele distinto. El babo (así lo llamó por primera vez el mayor de los cuatro niños, y luego a todos se les fue olvidando su nombre) está muy enfermo. Leopoldo lo visita cuando los demás regresan a sus tareas, y el babo es sólo para él.

Cada tarde inicia el ritual. Le sudan las manitos, arruga la frente y los párpados para tragar las piedras que le tapan la garganta. Atraviesa la puerta gris de la habitación y sonríe. Sube con dificultad a la cama, sujetándose del cobertor. Besa la nariz pálida de su abuelo y recoge las golosinas escondidas entre las sábanas. Juegan y murmuran. Juegan, murmuran, murmuran, hasta que la abuela despide al niño y apaga las luces.
Esa tarde es diferente, aunque no llueve (es otra tristeza, más sinuosa). Corre, olvida el ritual, ¿para qué?, si las piedras han escalado hasta los ojos. “¿Babo?¿Babo?” “El babo se ha dormido”, le dice su mamá. “¡Babo! ¡Babo!” insiste. Y Leopoldo comprende. Corre, corre para ver si el reloj del comedor también se ha dormido.

(Imagen tomada de la web)

OY

2011-03-05T21:38:00.003-03:00

Mi otro yo sabe que existo. Sólo me impacienta su obstinado modo de serme indiferente.

Cuadro de Luis Angel Llarens, pintor argentino ( Corrientes) . " Laura" de la serie "Señales del rostro" Gracias Luis!

LA CULPA

2011-03-03T20:20:00.002-03:00

¿Por qué me mira así? Con las cejas amontonadas sobre los ojos y las manos mordiendo la cintura. Cree que es mi culpa, otra vez. Por toda la casa ha comenzado a transpirar la nube líquida que Paco quiso ocultar debajo de la alfombra del comedor. Y cuando la punta afilada de su nariz inicie un movimiento de globo señalándome, la nube se extenderá por mis pantorrillas. Y será otra culpa, pero ella nunca entiende. Pobre mi madre.

( Cuadro de Susana Boettner, pintora argentina. Gracias Susana! )

APARICIONES

2011-02-22T01:50:00.002-03:00

No contaré esta historia otra vez. Fue un viernes. O quizá uno de esos días solitarios que la pesadumbre otoñal alarga sin complacencia.
Resignada al aguacero me dejé llevar por la asimetría de los paraguas. Me perdí y en ese mar de gente me sonrieron tus ojos. Te seguí sin querer, mordiendo mis latidos hasta alcanzarte. Nos entregamos al juego aventurado y fugitivo de una pasión silenciada. Ese día, y los días que siguieron, aunque el sol distanciase los encuentros repentinos.
Aquella noche, tendidos en el sillón y extraviados en el soplo huidizo del amor, susurré sin respiración: —No desaparezcas—. Tus manos inquietas y temblorosas se sujetaron con fuerza. —Eres tú quien aparece— respondiste, y me derretí lentamente con el calor de tus entrañas.

( Cuadro de Campanella, pintor argentino)

CONTADOR SENSITIVO

2011-01-25T17:22:00.004-03:00

Luego de una erguida y golosa mirada alrededor dije: —De chocolate—. La voz húmeda sobresaltó al muchacho. Hizo un ademán (levantó el mentón y las cejas al mismo tiempo) y paralizó sus movimientos. (Me entretuvo el niño vestido de azul, sentado en el umbral. Jugaba con piedras prolijamente acomodadas). —Sólo chocolate —agregué. Encogió los hombros dentro del uniforme azul y con desenvoltura moldeó una pequeña cúspide helada (antes, esas estructuras que se desmoronaban sobre mi lengua huracanada eran gigantescas). Cuatro niñas correteaban en círculos haciendo chirriar las sillas. A mi lado, una señora hablaba en voz baja con otro empleado. Alcancé a escuchar que sólo tenía dinero para dos helados. Con discreción compré los que faltaban y me agradecieron con la tranquilidad que sobrevino después.
El niño, sin siquiera mirarnos, colocó una piedrita más en el pequeño montículo que había formado.
—¿Trabaja con ustedes? —pregunté a los empleados.
—No señor, nosotros trabajamos para él —respondieron.

PÉRDIDAS

2011-01-14T22:50:00.003-03:00

—Es sólo un globo, Juan… — dijo mi mamá y me arrastró del brazo. Aquel atardecer, mis ojos se adhirieron al travieso itinerario que le trazó el viento, tan parecido a estas huellas de Sofía que se desvanecen mientras la vida me arrastra.

(Imagen tomada de la web)

...EN EL REINO DEL REVÉS.

2011-01-10T14:44:00.002-03:00

ACABA DE NACER MARÍA ELENA WALSH...

¡QUE LE DEN LA BIENVENIDA QUE MERECE!

LA GUERRA

2011-01-06T16:21:00.001-03:00

Duele, aunque me envuelvan las murallas. Agazapada entre el miedo y la osadía. Entretanto el mundo, incólume y mordaz, desconoce las heridas. Los dos arpones que atraviesan la distancia y un corazón inquieto que arde, amordazado. Dulce agonía en cautiverio. Duele la guerra apasionada de tus ojos tristes.

( Imagen tomada de la web)

LA CAJA

2010-12-01T15:52:00.003-03:00

Otra vez encuentro al hombrecito sentado frente al primer escritorio. Un ligero mohín de la cabeza recostada sobre su mano derecha me indica el recorrido.

El pasillo es angosto e incómodo. Las paredes sudan. La oscuridad momentánea hace más luminosa la habitación contigua.
Cientos de papeles hacinados en mesas gemelas ocultan cientos de rostros aburridos. Detrás de una computadora que está pegada a la ventana, alguien (el monitor le tapa la cara) señala con el dedo la otra puerta.
En la galería descubro una escalera. El pasamano está desajustado, los escalones truenan y se reproducen. Entro en una oficina más pequeña. Una señorita con trenzas y faldas cortas me sonríe con amabilidad y continúa hablando por teléfono.
El gerente no está.

Galería. Pasamano. Escaleras. Palpitaciones. Habitaciones pequeñas. Pasillo angosto. Portal.
“Hgm pfrtmjl plsmtrc rrchmd”, repite con frialdad un tipo flaco que se cuela por un traje gastado. Regresaré mañana. Tal vez algún día logre comprenderlos.

(Imagen tomada de la web. Dibujos de Quino)

EL ZAPATERO DEL PUEBLO

2010-11-15T14:42:00.003-03:00

Dio un arrogante puñetazo a la suela recién adherida y un soplido satisfecho desinfló sus pulmones. La piel del zapato reflejó el brillo travieso de sus ojos.
Lo descubrió después del funeral y sólo su mujer conoce el secreto.
—Sé discreto —le susurro su padre por última vez, tendido boca arriba, inmóvil en el lecho, mientras un destello fugaz invadió sus sentidos.
Tadeo fabrica los zapatos de todos los pobladores. Y también los arregla. Sus días se engoman a las piezas de cuero, los clavos, el martillo, las costuras y los misterios develados. Cada zapato que retorna al taller para ser reparado, le cuenta al zapatero, la vida de sus dueños.
Estas historias entretienen al hombrecito pero no le quitan su gran preocupación. Aún no ha podido descubrir quien hurta de la casa, los zapatos usados de su esposa.

(Imagen tomada de la web)

FERIA DEL LIBRO DE SANTIAGO DEL ESTERO 2010

2010-11-08T01:27:00.002-03:00

Comparto con ustedes, la alegría de haber formado parte de la Mesa de Lecturas de Microrrelatos en la Feria del Libro de Santiago del Estero, junto a los escritores Raúl Lima, Antonio Cruz, Susana Lares y María Pía Danielsen.

.

.

(En la fotografía, Adriana del Vitto, quien estuvo a cargo de las presentaciones. Raúl Lima, María Pía Danielsen, Susana Lares, Fabiana Calderari y Antonio Cruz)

NOSTALGIA

2010-11-05T01:22:00.002-03:00

Tus caricias se ciernen sobre mi memoria. Un sollozo descuidado trae tu nombre y profana el olvido. Agrietada la herida, se retuercen las ansias dentro del vientre. Esa ardiente dentellada arranca mis sentidos. Se torna dulce e insaciable el dolor de tu ausencia.

( Cuadro de Ana María Real , pintora jujeña)

NOSOTROS

2010-11-04T16:40:00.003-03:00

Él llega temprano del trabajo. Se acerca a la máquina de coser y hunde un beso musical en mi mejilla.
—¡Vamos al cine, mujer! —dice entusiasmado— Estrenan una película de las que tanto te gustan.
Yo consiento sonriendo. Hace veinte años que no nos perdemos ningún filme de los que le gustan a él.

(Imagen tomada de la web)

ESPEJOS

2010-11-01T00:00:00.005-03:00

No recuerdo con exactitud el momento en el cual entré en este laberinto ondulado y luminoso. Las siluetas irregulares y coloridas ya se dibujaban en ellos.
—¿Podrías decirnos cuál es el mejor? —inquirió uno de los más avejentados.
—El que sea capaz de reflejar un corazón —le respondí cerrando los ojos.

Para GEMMA /espejito-magico., cuyo micro reflejó más preguntas y otras respuestas...

(Imagen tomada de la web)

SILENCIO COMPARTIDO

2010-10-27T15:11:00.005-03:00

El ronquido del ascensor es diferente cuando él llega. Imagina la tersura de la piel, sus pies descalzos, el aroma de su aliento. Luego, la quejumbrosa puerta plegable parece cerrarse en la humedad de sus entrañas. Unos cuantos pasos presurosos le acariciarán los oídos hasta entrada la tarde. Él también la imagina.
Por dentro, el mundo de ambos es consabido (Ella retorna a los quehaceres. Él almuerza solo. El colegio de los niños y la tintorería. Las interminables horas de oficina y el golf con los muchachos. Y Lucía.)
En las noches, un mohín del azar los encuentra en el pasillo. Él la saluda. Ella responde con una tímida sonrisa que arrima al hombro.
Les basta un confesionario en las miradas. Se saben a salvo en ese silencio compartido.

( Imagen tomada de la web)

INVASIÓN

2010-10-22T17:38:00.004-03:00

Llega cuando languidece el sol. Abandona los trastos deportivos detrás del armario y se tiende desaseado sobre la cama. El muchacho enrosca con tranquilidad el lóbulo de la oreja y lo suelta. En seguida ubicada en su lugar la blanda distracción, vuelve a enroscar y vuelve a soltar, mientras su mirada luce perdida tras el fúlgido cuadrado. Se siente invadido. Un aterrador alienígena ataca la región. Esa mujer habita en su cabeza, desborda su pecho y se dispersa como un cosquilleo inquieto hasta la palma de su mano. El héroe adolescente guiado por las llamadas de los pobladores se transforma en un asombroso robot y desafía al extraño con sus poderes. Su mirada no regresa, está absorbida por esa mujer cuya forma se apodera del contorno de las cosas, y que ahora obstaculiza, antojadizamente las transmisiones de esa lejana y pequeña pantalla.

(Imagen tomada de la web)

DECISIONES

2010-10-10T20:26:00.002-03:00

Algunos lloran. Otros aguardan cabizbajos en el umbral. Yo entro a pasos firmes. Desde pequeño me enseñaron a enfrentar situaciones azarosas, a disponer el ánimo bajo ese espíritu tribal que impulsó siempre a mis mayores. Recobro la calma mientras el gentío se dispersa por los rincones del patio de baldosas grises. La agitación de las voces se apaga tras la presencia de una mujer vestida de blanco, que me provoca un extraño escalofrío. Juan sonríe socarronamente (para él es más fácil, es el mayor de los tres). —¡A formar! —grita mi hermano desde las escalinatas. Y suena la campana.

.

.
ESTE MICRORRELATO, que comienza con la frase de un concurso, no quiso ir a ningún lado. Feliz y sin cadenas, se quedó aqui para ustedes, en honor a un amigo que respeto mucho y al cual, sin conocer personalmente, estimo sobremanera: HUGO GARCIA.

.(Imagen tomada de la web)

RASTROS

2010-09-29T02:36:00.002-03:00

Mis ojos nacen en tu mirada y se desarman tras el rastro lejano de tu sombra. Despojados de esencia caen ahogados en el océano de las palabras.

(Cuadro de Susana Boettner, artista plástica argentina, Serie "Rastros")

ESPECIE

2010-09-23T13:28:00.002-03:00

Y dio otro bocado. No le bastaron los ojos ni el empeine. Tuvo que devorarme también las alas. Ahora está aburrido. Se ha vuelto cada vez más predecible y yo, una sombra enjuta. No por mucho tiempo. En mis entrañas estoy gestando una revolución.

(Imagen tomada de la web)

EN EL CAMINO

2010-09-18T19:58:00.001-03:00

—Contigo siempre pierdo la carrera —dijo la liebre.
—¿Es a causa de mi disfraz? —inquirió la hormiga
—Sabes bien que no es cuestión de disfraces. Ni siquiera ese risible armatoste puede ocultar las alas de tu corazón —rezongó el derrotado animal.

(Imagen tomada de la web)

LA TEJEDORA

2010-09-15T22:44:00.003-03:00

La mecedora cerca del hogar la guarecía del invierno. El fuego depositaba su resplandor con intermitencias sobre las agujas. En cada lazada Albina desarmaba sus horas solitarias. El movimiento armónico de sus manos parecía un engranaje de abandonos. Tejía aflicciones, sueños disipados, memorias desordenadas. Tejía y tejía. Sintió sed. El monótono círculo fue interrumpido. Tropezó. La pequeña madeja se enredó en el silencio y Albina rodó hasta tornarse olvido.

(Imagen tomada de la web)

“EL JUSTICIERO” (Cuento)

2010-09-14T01:41:00.004-03:00

"El justiciero" fue feliz a un concurso y volvió feliz del mismo. Podría imputar esa felicidad a las contingencias que tienen los concursos, de no ser por "Manos de tijeras y corazón de dulce de leche" que me dio coraje y algo más. Agradecida también al Corsario, que me enseñó a manejar el trabuco de su abuelo. A Luly, por su tiempo y su paciencia.

Me disculpo ante ustedes, porque van a necesitar más tiempo para leer y por el contexto histórico del cuento.

A todos, muchas gracias.

El ventanal traía el olor de Buenos Aires y las cortinas se enraizaban en la brisa generosa del atardecido. Él llegaría en cualquier momento. Tocaría a la puerta con el son parco de su mano. La misma mano que durante casi veinte años escribió las cartas de amor que la mantuvieron en pie, la mano que dejaba impresa en su tímido cuerpo, una pasión inagotable y prohibida.
Petra acababa de apagar las farolas del corredor cuando tropezó con Fepo. El animal se deslizó rápidamente, buscando refugio entre las piernas de su dueña. La silueta esmirriada de Aurelia cerca de la ventana sobresaltó a la criada.
Señorita, ¿se siente bien?, titubeó Petra mientras la oscuridad sorbía la casa. Hace mucho frío, ¿desea una manta, alguna bebida?, ¿señorita?, insistió. Una copa de licor estará bien Petra, le respondió con voz casi imperceptible “su niña”, como acostumbraba llamarla. Y le ruego que me disculpe, pero esta noche no me interrumpa cuando llegue el señor, añadió. Lo que diga niña, suspiró Petra, desvaneciéndose entre las sombras del pasillo, con la misma complacencia con la que siempre guardó devotamente las pasiones y locuras de su niña.
El padre de Aurelia dormía. En algunas ocasiones pude entrar en sus sueños. Fepo seguía retorciéndose entre las piernas de Aurelia. El hálito congelado de la calle la obligó a cerrar las celosías y a colocar los pasadores. Los lienzos aterciopelados recobraron la quietud rancia del hogar.
No sólo los maúllos del gato encrespaban el ánimo de Aurelia. El desasosiego de aquellos días alimentaba su vigilia. Cuando él pasara por allí, quizá su vida se batiría a duelo con la incertidumbre y el desconsuelo. Sucumbían en un amor amenazado por las tramas de la política y los ardides enemigos. Una relación silenciosa que preconizó el candor de los amantes ante las desventuras, las distancias y los tientos de la moralidad.
No muchos podrían comprender las razones que la llevaron a enamorarse de un hombre que la aventajaba en un cuarto de siglo. Holgaban argumentos en una mujer que no se privó de la militancia ciudadana, y que desde niña acompañó a su padre a las reuniones políticas y a las tertulias literarias. Su rebeldía recogió innumerables críticas y los clamores de la indiscreción. Habituada a una vida de zozobras y riquezas, nadie podía impedir que su obstinado carácter se acallara en el corazón de un hombre maduro y culto; aún cuando ese hombre ocupara un cargo superior.
Se sentía sola en las horas que pasaban sin él. Hacía apenas dos años que había perdido a Jennie, una maestra norteamericana que enseñaba en la ciudad. Su mejor amiga enfermó de fiebre amarilla. Aquel año las defunciones aumentaron, y la ciudad diezmada por la epidemia les hizo perder amigos, servidumbre y ganancias. Ellos debieron mudarse a la estancia, para refugiarse de la pandemia. Las principales fábricas cerraron sus puertas, se paralizaron las instituciones. Habían dejado de funcionar las escuelas, los bancos, los teatros, los tribunales. Esta situación apenó a su progenitor que estaba retirándose de la vida pública.
Domingo aún no llegaba. La nostalgia y la espera de aquella noche la condujeron hacia la biblioteca de su padre. Cansada se recostó sobre la mecedora de cuero. La luz danzante del farol mostró en sus rizos los destellos blanquecinos que comenzaban a asomarse. El tiempo de igual modo había cincelado su piel. Sólo conservaba intacta la tersura de un vientre desierto. Sintió la tristeza de las amantes.
Los Tratados de Derecho Público ocupaban buena parte de esa constelación de obras. Los anaqueles suntuosos atiborrados de libros reseñaban el fervor independentista, el sentimiento y las pasiones de la organización nacional y las marrullerías del amor. Y un credo, el de vivir en libertad.
Dirigió su mirada hacia un volumen casi oculto y de reciente aparición. Con el ceño fruncido, lamentó que no ensamblaran las ideologías de la época con la bravura gauchesca.
Se levantó atraída por un ejemplar de la Revista del Río de la Plata. No resistió la tentación de releer la publicación de “El matadero”. Repasó las páginas, esbozando una irónica sonrisa. Pese a la represión intelectual, los muchachos románticos pudieron asentar en Buenos Aires ese sabor de aire nuevo, meditó Aurelia, moviendo su cabeza de un lado a otro. Entornó los párpados, delatando una mueca de esperanza en el joven Neumann. ¡Cada siglo tiene su viajero ilusionista y sensible!, repitió con voz suave.
Entre tantos libros, estaban los manuscritos que devoraron su vida adolescente, ¡cuánto había escrito ella!, ¡cuánta resignación y entrega!
La preocupación mudó en un malestar visceral. Sus premoniciones la impacientaban mucho. Bebió en sorbos espaciados el licor que Petra le había dejado en la habitación. Domingo tardaba demasiado.
En la calle ya hedía el plan para matar al presidente. Erraba en busca de un trago fuerte, cuando aparecieron ante mí dos rufianes. La luz blanda de la luna me mostró los perfiles mostrencos de los italianos. Los seguí de cerca. Entraron al café “La Violeta”. Temblaban, pero no de frío. Entré al café después de ellos. Gesticulaban. Sus manos contaban dinero. Llamaron a viva voz al cantinero. Comenzaron a beber en abundancia. Los oí hablar y confirmé mis sospechas. Intentarían asesinar al presidente. Supe lo que me correspondía hacer. Oí sus nombres, sus aspiraciones, sus mentiras. Llevaban en sus rostros la estampa familiar.
Acordaron el sitio exacto para atentar. Se levantaron con prisa y pude conocer sus nombres cuando se despidieron de un conocido. Federico y Franco, el menor de los dos. Los perseguí. Tambaleaban en el empedrado tosco de la calle.
A unas cuantas cuadras, el presidente subía sereno a la carroza parisiense, estacionada frente a su casa. Alertó al cochero y le dio indicaciones de que lo llevara a la casa de su amante. La desigualdad de las aceras acunaba la carroza.
El vaivén de la mecedora había adormecido a Aurelia. El aire enrarecido de la calle se colaba por las ranuras de las puertas. Petra, resuelta y callada, trajo las mantas y las acomodó sobre las piernas de la niña. Quedó satisfecha y se retiró a su habitación.
Entretanto los hermanos amarraban las cuerdas de la estrategia. Se refugiaron en un alero oscuro, en mitad del camino.
Sentí el impulso de tocarlos cuando Federico alzó los brazos y sacudió a su hermano. ¡Ahora!, le ordenó y se internó en la noche. No volví a verlo.
Franco preparó el arma. Apenas vi el trabuco me cegaron las centelleantes anécdotas que contaba mi abuelo sobre sus tiempos de militar.
En esas ásperas batallas que vivieron, el frío y el miedo conspiraban para debilitarlos frente al enemigo. Sólo eran impulsados por la fogosidad patriota. Una noche, sorprendieron dormido a un centinela del ejército realista y las tropas comandadas por mi abuelo aprovecharon el descuido. Los soldados somnolientos demoraron en cargar las armas. Los perdigones se les caían de las manos trémulas, y algunos trabucos ni siquiera llegaron a dispararse debido a la pólvora humedecida. Las lanzas y bayonetas del ejército libertador se impusieron a la imprecisión de los trabucos. Sus armas no fueron superiores a la obstinación del pueblo unido, repetía el abuelo.
Ese mismo torrente obstinado se propagó sobre mi aura en aquel momento y me dispuse a dar combate.
Grité para que alguien avisara a la policía. Nadie acudió, a esa hora Buenos Aires se estaba apagando. Me abalancé sobre Franco. Forcejeamos. Logré tirarlo contra el suelo. Estaba agitado y empapado en sudor. Su aliento a alcohol me envalentonó. Intenté controlar sus manos, su corpulencia dificultaba mi ofensiva. La lucha duró unos minutos.
La carroza pasó a nuestro lado sin divisarnos, con una marcha confiada e ingenua.
Fepo dio un salto ligero sobre la falda de Aurelia y la despertó. Misteriosamente podía sentir el pecho convulsionado de Aurelia y esa conexión extraña alimentó mis fuerzas.
Cuando la tenacidad del muchacho estuvo a punto de vencerme, asenté mi puño sobre su pecho. Los brazos le temblaron. El trabuco cargado en exceso reventó y le destrozó la mano. Ensangrentado intentó huir cuando un oficial, atraído por la estridencia, llevó a cabo su apresamiento.
La carroza se detuvo en el lugar acostumbrado. El presidente estaba ileso. El son de los golpes en la puerta alertó a Aurelia. Domingo le sonreía.
Los amantes confluyeron en un abrazo que la porfía del tiempo puso a resguardo.
El plan para matar al presidente fracasó. Los resoplidos del viento no lograron amainar mi entusiasmo. Mi victoria. Secretamente, sólo Aurelia la intuyó.
Los reverberos aún estaban encendidos cuando la alborotadora voz del muchacho vendedor de diarios anunciaba la primicia de última hora. Las noticias eran desacertadas. No fue un simple atentado. Fue una lucha heroica. Los boletines no escribieron sobre mí, no contaron que un abogado salvó al presidente.
Hice justicia. Me enfrenté con aquél ignoto asesino. Yo, que sólo fui un desconocido jurista del siglo XIX, llegué a tiempo esa noche sabatina y porteña de 1873. Sin más luces que las que se abrieron ante mí y mostraron mi presencia ilusoria para acabar con la emboscada. Fui un agorero de la justicia. Protegí a los amantes, salvé a Domingo y con él, a buena parte de nuestra historia.
Antes del amanecer, desde una guarida sombría, apareció un mendigo andrajoso, cargando un zurrón lleno de aventuras. Se acercó con pasos lentos, y murmurando me pidió lumbre. Otro fantasma, me dije. Y marchamos juntos, sin que nadie nos viera.

(Imagen tomada de la web)

DESPEDIDA

2010-09-12T13:32:00.001-03:00

Contuvimos la tristeza apretando los párpados. Nuestras pisadas enfrentadas ocultaron las últimas miradas. El silencio crujió detrás de nosotros El umbral se hizo oscuro, tan oscuro que nunca supimos quien se quedó solo.

(Imagen tomada de la web)

LA MISMA HISTORIA

2010-09-09T16:18:00.002-03:00

Papá solía morirse dos veces al día. Pasado el mediodía, apenas mi madre comenzaba con sus letanías cotidianas y luego de la cena cuando ella continuaba acunando los mismos reproches. La muerte era una sutil manera de conservarse vivo.

(Imagen tomada de la web. Magritte, "El mago" )

EL DECRETO

2010-09-07T08:07:00.002-03:00

Mi conciencia, aún esclavizada, deletrea su nombre. Me resistí a obedecer las instrucciones de los colegas del estudio y presenté la demanda sin titubeos. Él debía ser el indicado. Inteligente, encantador, resuelto. Las encuestas del foro local daban cuenta de su probidad y sano juicio.
Desde aquel día, soporto sobre mis hombros mustios, el peso de la equivocación y las bromas de mis compañeros como una mochila cargada de desazones.
El decreto no era más que un decreto. Inexpresivo, devastador, exacto. El juez se declaró incompetente, y las burbujas de mi amor se escurrieron por las rendijas de su juzgado.

(Imagen tomada de la web) ( No estoy hecha para estos concursos de abogados...)

EL REGALO

2010-08-29T13:38:00.005-03:00

Me lo entregó el día de mi cumpleaños. Sonreía y sus ojos mostraban una mirada de complicidad a la cual no pude corresponder. ¿A qué niño puede llamarle la atención un bulto disforme y oscuro? Se inclinó con lentitud y abrigó mi oreja con sus manos. La cosquilla que me provocó el susurro no me permitió escuchar con claridad. El regalo perteneció a su padre y antes a su abuelo, a quienes no conocí. Su índice se hundió en mi frente, y dijo con voz grave: ¡te espero! Miré desconcertado a mi abuelo. Pronunció otras palabras que no comprendí hasta hoy.
Rompí la envoltura con desgano y descubrí un reloj antiguo ¬al menos eso parecía¬ con manecillas doradas y sinuosas. Ajusté la hora y una pequeña rosca transparente comenzó a girar.
Sentí de inmediato la inconfundible voz de Pedro en el patio. Miré con extrañeza el jardín sin los naranjos y los jazmines. ¿Juegos para niñas?, ¡si somos todos hombres en la casa! ¿Qué le sucedió a mi hermano? Sólo la voz era la misma. Le temblaron las manos cuando las pasó por su cabeza calva. Caminaba torpe.
Asustado busqué al abuelo y recordé el reloj. Ajusté la hora y una pequeña rosca transparente comenzó a girar.
El establo huele a estiércol. Un perro escuálido persigue a las gallinas. El niño montado a caballo me sonríe. ¡ Al fin llegaste¡, masculla.

( Imagen tomada de la web)

OLVIDO

2010-08-28T16:09:00.003-03:00

Abandono tu nombre en los matices del ocaso que humedecen de nostalgia el horizonte. Duele. Comienza a llover y mis lágrimas se dispersan en el susurro del agua que desvanece tu imagen. Los ojos aprisionados transforman la soledad en un bálsamo fresco, como el olor de la tierra mojada. Florece la luna. Sueño, y caen las estrellas con tus besos forjados de olvido.

. (Imagen tomada de la web)

EL DESEO

2010-08-27T03:17:00.003-03:00

Miro tu boca deseándola. ¿Qué sabor tendrán tus besos? Dentro de esta habitación tu aroma inquieto intuye mis sentidos. Regresas a tu boca, saciada y encogida la imaginación. ¿Qué sabor tendrán tus besos?

(Imagen tomada de la web)

EL CIELO

2010-08-24T14:20:00.002-03:00

Morí, sin despedidas. Una neblina pegajosa envolvió mi cuerpo y lo arrojó hacia un abismo misterioso y oscuro. Nadie pudo rescatarme, ni siquiera él que lloraba postrado. Al menos así lo contó luego de despertar de tan fatídica pesadilla. Extrañamente, sólo cuando sus brazos fuertes y tiernos se anudaron en un profundo abrazo conteniendo mi aliento, alcancé unos instantes el cielo.

A Juanjo, para que siga soñando a mi lado…

(Imagen tomada de la web. Rodín"El beso")

ENTRE CIEGOS

2010-08-18T01:59:00.004-03:00

Como todos los domingos, esperaba a mi mujer sentado en un banco de la plaza. Las homilías me aburren. Otra mañana tranquila y solitaria, me dije. Al menos eso creí, hasta que vi al ciego. Pasó junto a mí. El sol se adhirió en su cabeza. Sentí lástima por él, que fue diluyéndose en una especie de admiración. Sus pasos tímidos acompañaban el torpe zigzag de una mano alargada. Se tambaleó ¬casi cae al suelo¬ pero rápidamente volvió a su recorrido simétrico hasta hacerse pequeño.

“La oscuridad que se hospeda en mis ojos es un mundo sin horizonte”, dijo el ciego aliviado, al tropezar con un ángel.
“¿Cuántas veces observan el horizonte los hombres que pueden ver?”, respondió el ángel.

Otra mañana ordinaria, en la cual sólo vi a un pobre ciego mascullando.

(Imagen tomada de la web)

EL UMBRAL

2010-08-13T02:20:00.003-03:00

En esos ojos negros cabe la mirada inquieta. Y unos labios tibios silencian el amor, dejando su aroma en la memoria. Extraviaron la luna. El viento trae el canto alado de un jilguero cautivo. Sucede el universo en el silencioso umbral de la palabra.

(Imagen tomada de la web )

EL ORFANATO

2010-08-08T00:55:00.002-03:00

Aún no logramos que hable. La niña menor del orfanato sólo llora. Todas las noches, se sienta en un viejo cojín y comienza a llorar. Siempre tiene los ojos hinchados. De cuando en cuando suspira, hace una pausa y otra vez el llanto nos ensordece. Luego de unas horas, coloca con suavidad el dedo pulgar en su boquita y lo chupa hasta dormirse.
Amanecemos agotados, con la sensación de haber soñado la estridencia nocturna. Los gritos de la celadora nos amohínan, preferimos levantarnos sin ocasionar problemas. Nos mantenemos discretos durante el día. Sabemos que en la noche, aparecerá la niña y volverá a llorar sin hablarnos.

.
.
(Imagen tomada de la web)

457 CUMPLEAÑOS DE SANTIAGO DEL ESTERO. Fragmentos del interior.

2010-08-02T22:03:00.045-03:00

Monumento al fundador de la ciudad, "Francisco de Aguirre"

Río Dulce

Vista del Río Dulce

Parque Temático Municipal

Uno de los cuatro arcos que rodean la plaza Libertad.

Fuente de la plaza Libertad, obsequio del Gobierno italiano a la ciudad de Santiago del EStero.

Estatua de Belgrano, en la plaza Libertad

Catedral de Santiago del EStero, vista nocturna.

Entrada por la calle Libertad al Centro Cultural de la ciudad

Interior del Centro cultural.

Entrada del "Centro Cultural " de Santiago del EStero

´Cúpula de vidrio del Centro Cultural ( fotografía de Baltazar A.)

Entrada por calle Tucumán al "Centro Cultural del Bicentenario"

UN PASEO POR LA CIUDAD DEL BARCO

Resopló, jadeó y enredando el polvo y la memoria, le susurró nombres peregrinos a Don Juan Nuñez del Prado. Acarició esta tierra en 1550, cuando las manos fundacionales y el tesón de Don Juan la llamaron Ciudad del Barco. Más tarde acompañó a Francisco de Aguirre, que contagiado de laureles, cambio su nombre y su lugar, bautizándola el 25 de julio de 1553 Santiago del Estero.
Hoy se arrellana otra vez sobre las márgenes de la ciudad, recorre el Puente Carretero y bañado en las aguas del Dulce nos empapa de un mágico cosquilleo de conquista.
Respira, zumba en los eucaliptos que perfuman el Parque Aguirre y entusiasta reposa su vaivén en las hamacas coloridas donde juegan los niños.
Remonta ufano y escolta las laderas de los edificios que adornan el paisaje urbano. Dibuja filigranas en los cuatro arcos de la Plaza Libertad y con el brío cómplice de las gotas de agua brinca en la fuente de las ninfas. Acaricia la piel de bronce de Manuel Belgrano y solemne aviva el campaneo de la Catedral.
Revive las voces dormidas del Cabildo y las vierte frescas en cultura autóctona y tradicional.
Zarandea su espira el Huayra Muyoj en tu noche de esplendores, ¡Madre de Ciudades! , y convertido en aliento te canta chacareras.

( Esta entrada es un homenaje a los 457 años de la fundación Santiago del Estero.

Las fotografias ilustran el texto, algunas de ellas atención de B.A. otras de mi autoría. )

EL CONSEJO

2010-07-30T21:01:00.018-03:00

El refugio le parece hostil y oscuro, la debilita. Su envoltura se agrieta. Permanece inmóvil, mientras sus sueños nómadas discurren por esa horma inescrutable.
La tibieza del sol la despierta renovándole ilusiones que luego desarma la noche.
¿Habitar un paraíso?, ¿existe?, ¿dónde?, se cuestiona.
Late, encogida, fatigada. Gime, sangra en la tierra. El sollozo se eleva hasta la fronda de un ombú desvencijado.
Sé paciente. Pronto descubrirás el horizonte, ruge el gigante a la semilla inquieta.

.
.

(Imagen tomada de la web)

LA ENSALADA

2010-07-28T21:59:00.007-03:00

A menudo trato de esquivarlas. No me seducen sus engañosas envolturas.
Cómodas se entregan a la destreza de las manos, desarmándose enteras sin recelos.
Intrépidas se arrojan al encantamiento de la lengua y no conceden más que un sabor amargo y un llanto sin motivo.
El señor enjuto de la mesa tres ordena: ¡Una ensalada de tomate, por favor! El mozo agrega: ¿Cebollas? El hombre asiente con un ligero movimiento de cabeza.
Apartados de la estridencia del comedor, nos encontramos. Sonríen, retiran sus binzas delicadas y yo caigo inevitablemente hacia ellas, enrojecido y repolludo.

(Imagen tomada de la web)

¨¿Qué?”

2010-07-24T22:33:00.002-03:00

No necesito muchas cosas. Un abrazo, de esos que te arrugan los hombros y dejan sentir el aroma del corazón. ¿Una flor? Me estremecen, son efímeras. Un beso alcanza, puedo conservar el sabor tibio en mi boca para los inviernos. ¿Caricias? Tus manos abiertas sobre mi espalda pondrían a volar mis sueños y amortiguarían las caídas…

(Imagen tomada de la web)

PREMIOS Y CADENAS DE LECTURAS . Fragmentos del Interior

2010-07-22T19:20:00.012-03:00

CLAUDIA SANCHEZ, me honró, entre otros nueve amigos, con el Premio Dardo y Blog de Oro, con el objetivo de difundir y fortalecer los lazos entre blogueros del mundo. Agradezco a Claudia, no sólo esta distinción, sino también su compañía, a través de cada comentario que deja en Brisa.

Aprovecharé esta ocasión para expresar a los amigos y lectores algunas palabras.

Me disculpo por no entregar un premio sólo a diez. No sé elegir.

Comencé leyendo los blogs de Orlando Romano, “ La nave de los locos”, “ Sueños en la Memoria”, “El baile de los Silenos”, "Antonio Cruz".

En poco tiempo, encontré una larga lista de muy buenos escritores, algunos enlazados a mi blog, otros en blogs amigos. Así inicié esta cadena de lecturas…

Disfruto cada eslabón, silenciosamente. Raras veces dejo comentarios, motivado por algún estado especial del ánimo. Siempre estoy… aunque algunos no tengan enlazado mi blog al suyo, me hayan borrado, no lean Brisa o lean sin comentar; no depende de estas acciones mi lectura.

Me gusta la escritura diáfana, edificante, sensible. Prefiero a los escritores que no son pregoneros de su talento, aunque a éstos también sigo con mi lectura. No me atrae la publicidad, ni los comentarios masivos, ni aglutinados seguidores. Me atrae la buena lectura, la gozo intensamente.

Esta entrada es para agradecerles a todos, por leer y permitirme crecer y sentir a través de sus palabras.

LA MANZANA PODRIDA

2010-07-21T19:56:00.002-03:00

No le fastidian los sobrenombres. Le inquietan otras cosas menos triviales. Melisa se esconde cada vez que lo ve. Las ventanas de la casa de enfrente tienen algunos vidrios rotos. A través de éstas, él puede ver a esa dulce niña recorrer las habitaciones. La observa con gran dificultad, porque los orificios son pequeños.

Sus amigos aún no han aprendido a manejar bien la honda.

(Imagen tomada de la web)

ELLA

2010-07-18T21:28:00.002-03:00

¬¡ Ábreme, ábreme! ¬ le grito arrojando blasfemias que rebasan de mi boca.

El día que descubrí la puerta, ella estaba mirándome. Me sorprendieron los libros dispersos sobre la cama, iguales a los míos. La ubicación de las pantuflas tenía un curioso aire familiar y una luz frágil escoltaba las siluetas de las cosas.

Era domingo, lo recuerdo muy bien ¬ esos días son largos e insípidos ¬ y bebía sola una taza de café. Cuando sostuve la mirada nos entendimos.

¬¿Entras? ¬ me dijo entornando la pequeña puerta y bastó un ligero mohín para mostrar mi anuencia a tan grata aventura.

Y aquí estoy, gritándole que abra esta maldita puerta y me deje salir. Quiero que me devuelva mi lugar, y que regrese a este lado tieso del espejo.

.
.
(Imagen tomada de la web)

LESIÓN MORTAL

2010-07-16T14:15:00.001-03:00

No fue espinoso aniquilar a esos desvergonzados demonios. Las estocadas fueron certeras y oportunas. Me levanté, confortado, liviano, incorpóreo…

(Imagen tomada de la web)

EL ENCUENTRO

2010-07-12T23:19:00.005-03:00

Se encuentran y estalla el deseo en sus miradas como un relámpago furtivo. El rastro de las prendas enciende el temblor en sus manos. La habitación en penumbras dibuja las siluetas arrimadas mientras las bocas profanan el misterio. Encienden el miedo ancestral en sus entrañas. La melodía inquieta de sus besos ilumina las hendiduras y entrelaza los latidos. Suspiran. Se consumen. Sueñan en sus rostros los otros rostros detrás de la contienda. La unión encarnizada se derrite en los orígenes y un alarido empapado emerge del abismo. Envueltos en sudor y lágrimas recobran sus formas mortales y el silencio.

(Cuadro "Desnudo" de SUSANA BOETTNER. Imagen tomada de la web )

ABSTRUSO AMOR

2010-07-12T00:27:00.003-03:00

Una mirada sorbió el universo. La dejó desnuda, ensortijada en sus ojos. Sólo una mirada bastó para asirla a su tierna y penetrante costumbre de ignorarla…

(Cuadro de René Magritte. Imagen tomada de la web)

EL ACTO DE MAGIA

2010-07-11T02:15:00.008-03:00

Levantaría la mano cuando solicitaran un voluntario, sin titubeos. Ella siempre. Robusteciendo mi espalda con el credo de sus razones. Ensordeciéndome con sus requilorios y los pormenores de sus aciertos y mis torpezas.

Nos abrimos paso entre los espectadores. El salón olía a pólvora y maquillaje; las luces desfiguraban las siluetas del escenario. Desde un dosel aterciopelado brotaban burbujas que espesaban el ambiente.

¿Un voluntario? ¿Voluntario?, repetían las esbeltas mujeres de trajes diminutos que se exhibían por el pasillo. Golpeó mi cabeza al levantar la mano. Como lo imaginé. Ella siempre.

La muchedumbre atónita contemplaba el encantamiento. Parada junto al mago, con una sonrisa artera, aguardó la invitación. Entró confiada. La caja era pequeña, cupo doblada ¬debió dolerle¬; desapareció tan pronto la cerraron. Aplaudían. ¿Dónde está? ¡Desapareció!, se los escuchaba gritar. Observaban curiosos el lugar, sus rincones. Intentaban encontrarla; yo no.

Supuse que no aparecería nunca; que ya no tendría que soportar las letanías cotidianas. Aunque hayan sido sólo unos cuantos minutos. Fue ese el mejor acto de magia.

...

Imagen tomada de la web

HISTORIA DE UN AMOR IMPOSIBLE

2010-07-07T23:32:00.004-03:00

Ella sabe que él lo sabe. Él aparta la mirada. Ella se desliza en penumbras.

Ellos saben que en cada encuentro, un espiral de besos muere a sus espaldas.

. Cuadro de Susana Boettner.

LA CITA BALSAMICA

2010-07-05T23:57:00.002-03:00

Los domingos, puntualmente, aunque llovizne o carraspee el viento. Las trae y las deposita -compungido- sobre el mármol silencioso y las culpas.

Delicadas, como la memoria. Efímeras, condición que las hace aún más preciosas.

Quizá persiste el eco de mi nombre en sus manos o el sabor de la contienda. Indeleble, como el miedo.

He olvidado el color y la fragancia de las flores. Es tarde. Hace frío en esta oscura alcoba solitaria.

Cuadro de Susana Boettner, artista plástica argentina.

MI ENCUENTRO CON DIOS

2010-07-03T17:53:00.004-03:00

No fue en las alturas de una montaña fabulosa ni me fueron dados jeroglíficos sobre pedruscos. Ni siquiera el cielo cambió de color. Sucedió mientras dormía.

¿Por qué yo?, me pregunté extasiado. No soy valiente. Mis fuerzas se deterioran ante la apatía. Transito una senda apartada de la egolatría. Conozco la soledad y la indiferencia. Me conmueve el credo del amor. ¿Por qué yo?

Un hálito tibio perfumó mi espalda y desperté en este sueño.

Cuadro de Susana Boettner- Serie Al Borde : www.susanaboettner.com.ar

INCRÉDULOS

2010-06-26T16:10:00.003-03:00

Se escurrían las murmuraciones y las burlas. No le creían… hasta que inventó esponjosas alas sobre su espalda y comenzó a volar.

( Cuadro de René Magritte - Imágen tomada de la web)

INTERROGANTES COMPARTIDOS – Fragmentos del interior

2010-06-26T15:57:00.004-03:00

En una conversación con Isabella puede uno convertirme en un crédulo atormentado o un exégeta distraído. Da igual, de todas maneras se acaricia el universo a través de sus palabras.
-¿La gente pede morir, mamá?
-Si, hija.
-¿Todos poemos morir?
-Si
-¿ Y vamos al shelo?
-Si…
-¿Y que hashemos en el shelo?
-…

BÚSQUEDA

2010-06-23T16:29:00.003-03:00

En la oscuridad se muestran todas apacibles. Sobre mi almohada se despliegan perdiendo la guardia y el miedo. Allí las cuento. Cada vez aparecen más. ¿Será en provecho de estos tiempos?, me pregunto.
A menudo desconozco si es esta la cara que soy o es otra que traza el vertiginoso artilugio del cálculo.

Cuadro de Susana Boettner, artista plástica argentina.