domingo, 23 de diciembre de 2012

Un regalo hecho de palabras: "El Águila" ( cuento )



                        

                           Comparto con ustedes la alegría de ver al águila remontando. Un regalo
                           ( para verlo: click en el link) 



                                      http://www.elliberal.com.ar/ampliada.php?ID=72139












 

sábado, 22 de diciembre de 2012

En esta NAVIDAD... Fragmentos del interior


                               Que todos seamos capaces de ver y sentir el mundo desde el corazón...
                       
                            FELIZ NAVIDAD Y BENDICIONES PARA VUESTRAS FAMILIAS.







Prohibida la reproducción de esta fotografía. Derechos reservados.

viernes, 9 de noviembre de 2012


LOS COLMILLOS DE UNA seudoPALOMA - Fragmentos del interior.
             Estoy triste... Y me consuelo al pensar que sólo se trata de esas tristezas que se me despegan al regresar a casa. Eso ya lo sé. Seguro. Es una de esas tristezas efímeras e insignificantes. Pequeñita, como si apenas cupiera en los ojos.
             Pienso en el tema de la inteligencia emocional y se me ocurre que Goleman podría odiarme porque extravié la mochila con ese cúmulo de habilidades. Soy una especie de analfabeta emocional.  No me gusta quedar bien solo para obtener ventajas personales (aunque se trate del pan de cada día. Y me acuerdo de la canción Sombras de la China, de Serrat). A veces, esas fórmulas me parecen buenas y  tiranas. A mí, me gusta ser yo y no me gusta ser yo. Tampoco me gusta el cinismo, ni las sonrisas idiotas que nunca muestran el alma. Eso no es empatía, es torpeza social, es porquería. Ya sé que resultaría injusto (e inútil)  hacer de estos silogismos sentimentales una premisa universal. Y qué.  Igual, llego a casa  y  dan ganas de llorar por boberías. Por esa parte del mundo que se acomoda tibia, indolente sobre ese costado hibrido e insulso sobre el cual no quiero reposar mi cabeza. No quiero. Estoy convencida de que un predador no se convierte en tierna paloma en un suspiro, pero sí  puede morir en un suspiro.  Hoy no se me despega  fácilmente esta tristeza. Me refriego. La arranco por la fuerza y la dejo sobre esta cáscara blanca (que ni siquiera sé de que está hecha ni cómo funciona),  para que se pierda por los escondrijos de la nada.

domingo, 7 de octubre de 2012


CRIPSIS
         Que llueva. Que llueva. Y que las gotitas tibias, adoloridas, se deslicen presurosas, desapercibidas, junto a las otras; con el suspiro cargado del olor a tierra mojada. Para que pueda mirarte y sonreír…

martes, 18 de septiembre de 2012

OY


Ofrecí mi mejor mejilla y atizó mi bondad con insolencia. Aborrezco esos días en los que el espejo se oculta, con desdén, tras el ademán de sus dientes.

 

Cada vez... Fragmentos del interior


Cada vez que alguien sonríe, la Tierra no abandona las vueltas sobre su propio eje ni el mar se aquieta. Ni se detienen los relojes o regresan golondrinas. Nada deja de ser ordinario, común,  habitual en el mundo. Excepto el corazón de los hombres. Aún nos queda esa ventana. Regala una sonrisa.

viernes, 14 de septiembre de 2012

EL ENCUENTRO


 

 

Se encuentran. Y estallan los deseos en sus miradas como un relámpago furtivo. El rastro de las prendas enciende el temblor de las manos. La habitación en penumbras dibuja las siluetas arrimadas mientras las bocas profanan el misterio. Se enciende el miedo ancestral en sus entrañas. La melodía inquieta de los besos ilumina las hendiduras y entrelaza  los latidos.  Suspiran. Se consumen. Sueñan en sus rostros  los otros rostros detrás de la contienda. La unión encarnizada se derrite en los orígenes y el prístino alarido, perdurable, emerge del abismo. Envueltos en sudor y lágrimas recobran las formas  mortales y el silencio…

 

Para vos MI AMOR, que estas siempre, en el momento oportuno y en el lugar correcto.  

 

domingo, 19 de agosto de 2012

Reflexiones

¿La era de la brevedad?
Cómo han logrado estos señores medir la nostalgia que anida en el crepúsculo y que día a día se derrama en el marcado contorno del horizonte… O los milímetros de tinta que decantan en el mar de las pasiones. Si hasta las muescas del desamor atraviesan de lado a lado el alma y hay tanta ceniza que nunca alcanzó la humanidad…



REBELIÓN ENCUBIERTA



El niño sigue igual. Lleva tiempo llorando y se niega a comprender y a sobrellevar las razones. Supongo que es por eso, por tantas explicaciones. Ayer se asustó cuando una oleada de papeles fue agitada sobre el escritorio y los gritos hicieron temblar las persianas. Ese áspero episodio lo puso aún más caprichoso. Ahora trato de hablarle, de comunicarme con una voz sutil, inaudible, íntima, pero no mejora. Acaba de llegar mi jefe y lo saludo con una sonrisa adulta que a tientas, disfraza las lágrimas.



sábado, 18 de agosto de 2012

Todo sobre mí...





No soy ni siquiera lo que escribo. Ni el mudo intento por derretir mi nombre dentro de un mundo álgido y terco; y me retuerzo en el cegado ahogo del reproche. Tan sólo soy eso, lo que queda de todo ese penitente esfuerzo.





sábado, 4 de agosto de 2012

HISTORIAS QUE NO SE NOTAN


Cuando llega muy cansado no pasa nada. Hoy ganó su equipo de fútbol. Puedo imaginar el bar cerca de la oficina. Nublado, por el olor del cigarrillo. Los vasos manchados por la espuma caprichosa del fernet. La transpiración fétida de tantos amateurs que gritan, se agitan y se trastornan por los goles ajenos, llegará hasta casa. La euforia también. Mientras todos duerman, despertará mi sumisión. Y él creerá que cinco minutos bastan para disfrutar de una noche sabrosa.


martes, 31 de julio de 2012


PODER SENSITIVO


Esta obstinada costumbre de acondicionar el entorno… Los objetos inanimados pueden comunicarse. Nos escuchan. A  veces, nos acarician, nos acompañan. Basta poner atención. Cuando nos topamos con una pared no es porque cargamos mucha prisa. Las puertas crujen y los grifos gotean  cuando conllevan nuestras penas,  y el viento siempre está de humor para jugar a las escondidas. Las almohadas no son mudas ni ciegas, ni sordas, son sólo discretas. Y  los espejos, cándidos y valerosos, guardan nuestros pudores y los espantos. Los cielorrasos, la mejor agenda. Los muebles  adecentan el sueño de los niños y la vigilia de los ancianos. Las lámparas encogen a la soledad y el agua de lluvia empapa a los locos con arabescos de tinta. También nos tienen compasión; estamos tan ocupados para darnos cuenta de que la imaginación no es más que un centinela del corazón.
Una obstinada costumbre.  Y qué.

viernes, 20 de julio de 2012

COMPENSACIÓN OCULTA


Regreso a la niñez para comprenderlo mejor.
Fui un niño retraído. Mis ojos deseaban la vida feliz de los otros, que terminaba anudándose en mi garganta.La timidez perpetua del ánimo me destinó a imaginar al amigo que me acompañara por aquellos días. Amititi, compinche fiel y sumiso.
 Lo aventaje en todas las ocurrencias. Atrapar las palomas en la plaza, franquear árboles en bicicleta, pisar cierta cantidad de baldosas hasta alcanzar una esquina. Fui siempre más avezado que él.
Hasta ayer. Cuando lo volví a ver. Estaba igual. De no ser por su astuta mano. Y su dulce boca. Acarició y besó primero a mi madre.
Quedamos compensados ocultamente los amigos. No pude vencerle para despedir a esa mujer frìa y demacrada. 



miércoles, 18 de julio de 2012

Un cumplido pegajoso



El 20 de julio se celebra la amistad. A mí, me gusta celebrarla todo el año con los amigos que merecen ese incondicional respeto y cariño.


Sin embargo, este 20 de julio, me gustaría recordar  a un amigo por última vez. Ese amigo egoísta y engreído, a quien di amables atenciones y afecto sincero. Y él, me llenó de desplantes hasta el escarnio. Será un agasajo profundo y silencioso: en una breve ceremonia, cerraré lentamente mis ojos, colocaré el dedo índice en la nariz y girando, girando, borraré, con desapego, cada letra de su nombre. This is the best tribute that can be done for the people who is as good as the snot. Lástima que no le llegue, lástima…

jueves, 12 de julio de 2012

INSPIRACIÓN




El agua de lluvia tiene poderes sobre el pueblo de Allalulé. Sus habitantes se preparan para esta tarde de invierno porque ya saben que va a llover. A la lluvia no la preceden nubarrones ubicuos y desparejos, ni se oscurece el día o truenan los cielos. “No hay otro indicio que los jilgueros sobre los yermos”, cuenta Federico, el poeta del pueblo. Gorjean las aves y todos corren. Corren hacia los páramos para enjugar sus penas y desengaños. Sólo el poeta se resguarda. Él, siempre disfruta el aguacero desde su ventana.




A mi amigo sincero. Para que sus años siempre tengan lluvia.

sábado, 7 de julio de 2012

NO PUDE. Fragmentos del interior





No pude dedicarme enteramente a la literatura. No pude…No logré leer los libros que pesan en las bibliotecas que me rodean. Al igual que mi padre. Intenté acomodarme en el mullido espacio del silencio para acariciar cada página, cada párrafo. Leer, leer, leer y entintar los universos blancos. Aprender a utilizar las condicionales y las comas. Fueron más fuertes los estruendos desde el mundo del derecho.

Y luego el amor que encogió el tiempo tierno y súbitamente me llevó al altar. Al más puro y complicado estado del ser humano. A la más noble y maravillosa conversión de hacernos uno, él y yo. Él, un potro brioso, libre, de risa contagiosa y corazón fresco. Un hombre cándido e indómito. Yo, yo. Inexperta, apasionada, rebelde, formal, tímida, predecible, casi aburrida. O no. Y los niños que nos trajeron la fe y le dieron sabor a la esperanza. Y se nos pegó el miedo a la muerte. Y nos aferramos a esa insólita, estúpida, inútil costumbre de atesorar las programaciones. Y no pude ensamblar la entrega monástica que requiere la lectura con la abadía cotidiana del hogar. Y el lenguaje jurídico, erecto y despojado de encanto, que impuso y enhebró sus torzales. No pude.

Si acaso ella, otra vez, tan escurridiza y desvergonzada, se posara sobre mi nariz, yo, otra vez, no levantaría los hombros ni arrugaría la trompa mostrando mis palmas. Nunca más, ese mohín cobarde frente a la oportunidad.







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( Imagen tomada de la web)



jueves, 28 de junio de 2012

El estado de ánimo urbano

Hoy, la ciudad se levantó vestida con una neblina que resaltaba sus contornos. Tan blanca, homogénea,  imprecisa, cerrada. Paradójicamente, nunca, tan vulnerable…

LAS SONRISAS DE LAS SOMBRAS ( Fragmentos del interior)



Mamá, quiero hacerte una pregunta: -¿Por qué en mi sombra no se ve cuando me sonrío?-

Isabella y sus interrogantes divinos. Y una madre niña en cuya lengua caben todas las dudas.

-Porque las sombras sólo muestran los contornos-. (¿Acaso somos eso? Solo contornos pendientes de tantas banalidades. Cuando nos dejamos enterrar por las apariencias y se torna más verosímil mostrarle al vecino lo que no somos, lo que no tenemos, para que nunca se de cuenta de lo que ya sabe. Y extraviamos con displicencia nuestra sensatez para abrirle paso a los escandalosos disfraces de nosotros mismos.)

-¡Ah!- expresa Isabella y su sombra se lleva una mueca de asombro y certidumbre.

Y yo me quedo adormilada, junto a la sombra de mis pensamientos que truenan ( ¿Por qué no sonríen las sombras?).











jueves, 21 de junio de 2012

DESQUITE



La risa un poco ronca y una barba que siempre pincha. El traje bufo y los regalos miserables de todos los años. El tío Humberto es experto en bochornos, como aquel miércoles que nos tiznó la cara con cenizas, o cuando nos mojó los pies con agua helada. Estamos cansados de que se aproveche de nuestra inocencia. Hoy, entramos a hurtadillas al presbiterio y colocamos chinches en su sillón mullido y vinagre en el cáliz. Nadie podrá desconfiar de unos tiernos monaguillos.



martes, 19 de junio de 2012

Malos hábitos





La risa un poco ronca y una barba que siempre pincha. Igual se las rebusca bien. Se enamoró de Isabel en preescolar y desde entonces, hace de todo por cautivar su atención. Se pone esos zapatos ridículos y se cierra el atuendo hasta el cuello. Ata un cordón a su cintura con tres nudos, esconde las entradas dentro de la toca y amarra minuciosamente sus partes íntimas. Y con el nombre de la Santa Patrona, entra en casa chillando: “¡Santígüense, llegó la Hermana Teresa!”





viernes, 15 de junio de 2012

EN EL DÍA DEL PADRE … Fragmentos del interior





Ya está todo listo. La mesa. El mantel. La tarta de manzanas que hace poco aprendí a preparar. Los cafés batidos. El aroma de la niñez y los caprichos.
Y mientras repaso la primera poesía, aguardo a que bajes por un rato…

Quién



¿Quién puede afirmar que necesitamos los sentidos para amar? Si el corazón es un órgano musculoso, hueco, que sólo bombea sangre y ni siquiera sabemos cómo huele. Los ojos detectan la luz, pero no saben mirar en las sinuosidades de la oscuridad. Si cuando amamos todos los rostros son el rostro y los sonidos extraviados remedan los ecos del silencio, y la distancia no es más que una caricia que llamamos soledad. Quién. Si no es cierto que la piel nos recubra todo el cuerpo y lo proteja, no es cierto.



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( Obra de Susana Boetter, pintora argentina. Este ccuadro adorna mi estudio jurídico. Gracias Susana por la magia de tus manos.)

jueves, 14 de junio de 2012

DIALOGOS CLANDESTINOS




“Por lo que más quieras, lávate bien esas manos antes de acostarte” repite plegando esa frente que sólo tienen las madres cansadas. Yo obedezco a veces, pero siempre percibo todo con atención. Desde su alcoba oigo las voces y el hipo entrecortado que provocan sus lágrimas al caer. Papá murió hace dos años; dicen que me parezco a él.                       


        “También yo”...                               

             

         “Tú puedes”.


Musitan por las noches, y aunque crean que duermo, puedo escucharlos.

¿POR QUÉ? Fragmentos del interior

                    Cada 13 de junio se conmemora el Día del Escritor, en homenaje al día en el que nació Leopoldo Lugones. 




                     Hoy... yo festejo estas palabras que me fueron enviadas a través de un email. Pertenecen a un amigo, a quien quiero muchísimo. Palabras como éstas me ayudan a responder algo sobre ese gran interrogante. Gracias Balta.


Fabiana:


No es un mail cadena, ni nada de eso.

Un escritor hace algo PERSONAL, y artesanal.

Y se merece lo mismo, no una salutacion genérica.

A Ustedes, los que plasman mundos nuevos en un papel, los que descubren mundos dentro de los que creíamos que conocíamos, los que tejenel arte de las palabras, los que hacen nacer el torrente de la quimica de las emociones, los que enseñan sin saber que lo hacen, los que aprenden sin cesar.

De mi parte, mi mas grande reconocimiento.

Yo, que soy la otra pata de la mesa.

Yo, que soy el lector.

Besos



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( Imagen tomada de la web)

miércoles, 13 de junio de 2012

PERMUTA



Bugatti Veyron Super Sport. Zapatos Prada. O un Vacheron Constantin Tour de L’lle, por cinco minutos de diálogo.

Facebookea. Pripea. Twittea. Y no te olvides de CO MU NI CAR TE. Hace bien…



viernes, 8 de junio de 2012

SIGILO



Además, el pollo rebozado siempre humea demasiado y a los panqueques se les sale el dulce de leche. Y ella encoge la mirada tras una mueca que alarga su boca y no se parece a una sonrisa. Igual, él no lo nota nunca, come de prisa. Tampoco distingue mi trompa contra el vidrio de la ventana. Ni el silbido desde la calle, apenas él se duerme.

viernes, 1 de junio de 2012

Algo sobre mí. Fragmentos del interior.



No me gustan los políticos llenos de hilitos. Ni las abuelas rellenas de siliconas. Ni los dioses ventrílocuos. Me gustan las frutillas con crema y el dulce de leche. Y el sexo leal y los hombres sensibles. No soporto el plagio ni la victoria de los que ponen a dormir a los vehementes. Disfruto de los libros, esas lenguas postizas que embadurnan de ensueño al mundo...

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( Imagen tomada de la web.Magritte)

viernes, 25 de mayo de 2012

EL HACEDOR





[Caricatura.jpg]
Despierto. Me desperezo mansamente cada mañana, como si esos deliciosos movimientos no fueran en realidad, una manera casi mecánica de entrar en el engranaje del mundo. Y después, todo lo demás.

Luego leo. Siempre leo para tratar de renacer en cada palabra que se hace nueva también para mí.
Y descubro, otra vez, a este muchacho que me renueva con cualquier hecho cotidiano contado a su manera. Exquisita, sin dudas.
Gracias Andrés, porque yo y muchos como yo, te necesitamos para seguir naciendo.

Este es el link que lleva a la magia de Andrés Neuman. Entren.

http://andresneuman.blogspot.com.ar/2012/05/poetica-de-mano.html





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( Imagen tomada de la web del autor)

lunes, 30 de abril de 2012

La soledad de las palabras sin red social





Existe un público obeso, sedentario, indiscreto, que no puede leerlas. Está ocupado en otras formas de palabras que aguijonean la atención popular, y la mancillan. O no, sólo se trata de un entretenimiento efímero, mortal, que la embadurna con la misma soledad que tienen las palabras sin red social, pero añadiendo el infortunio de la incomunicación. Pobres, todos. Las palabras con red social y ese enorme público obeso. Pobres también los lectores escuálidos. Y  los escritores…



 
 
 
 
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( Imagen tomada de la web)

martes, 17 de abril de 2012

Miradas circulares



Detrás de mí, una mujer permanece atónita. Me asedia su mirada. Intento escudriñarla desde el espejo situado en la sala y en él se refleja la imagen de una mujer de cabellera extensa que permanece atónita frente a otro espejo.



sábado, 14 de abril de 2012

SECRETO COMPARTIDO. Fragmentos del interior


                   

                   Porque confío en ustedes y aprecio el valor que tiene la discreción, les cuento ésto. Ayer descubrí un planeta lejano, donde el dinero te cambia de color. Además, se pueden armar escaleras con las apariencias y llegar alto, muy alto. Los habitantes se distinguen por la marca de sus ropas, las fachadas de sus casas, el club al que asisten y el modelo de los autos. Qué bueno que habitamos la Tierra, y que podamos compartirla. ¿No?




 
 
(Imagen: Cuadro de Susana Boettner, pintora argentina)

viernes, 13 de abril de 2012

PERMUTACIONES





          Mamá está preocupada. Conserva el ceño fruncido, los ojos abultados y no dice palabra. Todo comenzó ayer. “Buenos días” dijo mi papá con voz primorosa y dulce, y ella asustada dio un grito ronco y autoritario. Y como si fuera poco, encontré a Coper sobre mi cama, recitando "Me han traído una caracola ..." Desde entonces no he parado de ladrar.

jueves, 12 de abril de 2012

Ocurrencias humedecidas ( Fragmentos del Interior)



¡Llueve! Llueve...llueve y comienzo a escribir...( ¿La lluvia será la tinta de Dios para que nosotros seamos sus amanuenses?)

VIDA (Fragmentos del interior)



Aunque mis días se llenen de cotidianidad, de espacios acostumbrados y de voces consabidas, me aferro a la permanencia de ese encantamiento que trae consigo el nuevo día, de manera que cada olor y cada sabor me inciten a la evocación entusiasta de la vida.



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( Imagen tomada de la web)

UTERUS

Comencé a sentir hambre y sed. Lasitud. Frío. De pronto, una indefinida sensación de orfandad acarició mi espalda. Sólo conservaba imágenes borrascosas que fueron armando una memoria antojadiza, momentánea, perpleja. (Me pregunté si esas invenciones no eran más que otra forma de atiborrar la soledad y el miedo. Si, la soledad y el miedo, esos monstruos que nos recuerdan la finitud). Decidí regresar. Henchí mis pulmones con ese aire enrarecido y lloré. Luego desanudé el cordón y uní los extremos como pude. El inmenso embudo oscuro me tragó. Adentro, reconocí la bruma espesa. Las viscosidades. Ahora estoy tibio. Enrollado. Guarecido. Seguro. Es bueno estar en casa otra vez.








miércoles, 11 de abril de 2012

COMPLICIDAD

        

                Estoy jugando a las escondidas conmigo. Este es un buen rincón. Cuando me vean, no me avisen, no vaya a ser que se me ocurra gritar: ¡piedra libre!







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( Imagen tomada de la web. Cuadro de R. Magritte) 

lunes, 12 de marzo de 2012

SUSTITUTA





“Hola, mis queridos”, les respondo con una sonrisa fresca, mientras con la mano que no sostiene el bastón, despeino la cabeza de algún niño que se acerca a mi falda. Ya no les aclaro nada, prefiero consentir todas esas historias y nombres extraños a los que se aferran. Los engaño fácilmente y se van animados. Al fin y al cabo, sus visitas son esporádicas, y no tengo que esforzarme demasiado para llevarles la corriente.



jueves, 5 de enero de 2012

CREACIÓN



La última alma humana vagó, descolorida y taciturna, por los confines de la entelequia. Ensimismada en un perfecto aburrimiento, creó la eternidad y un Dios misterioso.